Lo sconfinato cielo di notte
è il palcoscenico su cui sfilano le nuvole
come regine mitologiche che indossano
gli abiti di Armani per la stagione autunno – inverno.
Ma niente applausi alle modelle.
Chiuse in se stesse, fuggono
vaporose indifferenti a tutto.
Senza pensare a dove saranno domani .
Senza pensare ai perché che la vita impone.
Fuggire senza pensare….

Queste le immagini che mi avvolgono da mezzanotte all’ una, poi è un continuo rivoltarmi sino all’alba, quando mi alzo con caffè e brioche da offrire alla modella che nuda e soffice mi dorme accanto.
Il silenzio è una sveglia che squilla .
Lei si veste e fugge.
Inizia così l’ avventura monotona di ogni giorno.

Mondo delle maschere di sale
avvolto nella nebbia delle atrocità
non mi toccare con le tue mani
sporche di sangue e di avidi inganni .
Voglio fuggire, volare lontano
dalla tua vita immonda,
una tela intessuta di sordide trame,
grida di potere e di arroganza,
di vendette contro coloro che sanno
e non condividono.

Sono rari fiori sbocciati a tua insaputa
cresciuti dalle radici delle tue crudeltà
vivono non visti.

I loro petali delicati sono ali di farfalla,
d’acciaio quando si aprono
come scudi di mitologici eroi
a protezione delle tue vittime.

Per secoli ti ho gridato contro.

Inascoltato oggi preferisco tacere
fuggire, volare lontano libero
come un’aquila padrona
dell’ immenso cielo che tace.

Tace anche lui
e soffre come me.

Tacere e soffrire
è il solo modo di proteggere
i tuoi fiori le tue vittime,
la loro integrità morale,
nutrita da un amore desideroso
di abbracci e di attesi prodigi.
Des fleurs jamais vues

Monde de masques de sel
voilé par le brouillard des atrocités
ne me touchez pas de tes mains
souillées de sang et de tromperie avide.
Je veux m’échapper, m’envoler au loin
loin de ta vie immonde,
une toile tissée de complots sordides,
cris de pouvoir et d’arrogance,
de vengeance contre ceux qui savent
et ne partagent pas.

Ce sont des fleurs rares qui ont éclos à ton insu
poussant des racines de tes cruautés
vivant invisibles.

Leurs pétales délicats sont des ailes de papillon,
d’acier lorsqu’ils s’ouvrent
comme les boucliers de héros mythologiques
pour protéger tes victimes.

Pendant des siècles, je t’ai crié dessus.

Inaudible, aujourd’hui je préfère me taire
fuir, m’envoler au loin, libre
comme un aigle, maître
de l’immense ciel silencieux.

Lui aussi se tait
et souffre comme moi.

Le silence et la souffrance
sont la seule façon de protéger
tes fleurs, tes victimes,
leur intégrité morale,
nourries par un amour qui aspire
aux étreintes et aux miracles tant attendus.

.
Flowers never seen before

World of salt masks
shrouded in the fog of atrocities
do not touch me with your hands
stained with blood and greedy deception.
I want to escape, fly far
away
from your filthy life,
a canvas woven with sordid plots,
cries of power and arrogance,
of revenge against those who know
and do not share.

They are rare flowers that bloomed without your knowledge
grown from the roots of your cruelties
living unseen.

Their delicate petals are butterfly wings,
steel when they open
like shields of mythological heroes
to protect your victims.

For centuries I have shouted at you.

Unheard, today I prefer to remain silent
to flee, to fly far away, free
like an eagle, master
of the immense, silent sky.

He too is silent
and suffers like me.

Silent and suffering
is the only way to protect
your flowers, your victims,
their moral integrity,
nourished by a love longing
for embraces and long-awaited miracles.

Flores jamás vistas
Mundo de máscaras de sal

envuelto en la niebla de las atrocidades
no me toques con tus manos
manchadas de sangre y engaño codicioso.
Quiero escapar, volar lejos
lejos
de tu vida inmunda,
un lienzo tejido con tramas sórdidas,
gritos de poder y arrogancia,
de venganza contra quienes saben
y no comparten.

Son flores raras que florecieron sin tu conocimiento
crecidas de las raíces de tus crueldades
viviendo invisibles.

Sus delicados pétalos son alas de mariposa,
de acero al abrirse
como escudos de héroes mitológicos
para proteger a tus víctimas.

Durante siglos te he gritado.

Sin que me oyeran, hoy prefiero guardar silencio
para huir, para volar lejos, libre
como un águila, dueña
del inmenso y silencioso cielo.

Él también guarda silencio
y sufre como yo.

El silencio y el sufrimiento
es la única manera de proteger
tus flores, tus víctimas,
su integridad moral,
nutrida por un amor que anhela
abrazos y milagros largamente esperados.

Come un modello disteso nudo posa,
le braccia abbandonate ai fianchi ,
per il Cristo velato dalla tenerezza delle onde
che vogliono imitare l’eternità
anche io poso immobile.
Sono il Cristo
a braccia distese sui frantumi del mio tempo.
Cullato dalle onde gonfie di lacrime
le mie parole muoiono nell’oblio.
Non ho piaghe né sangue
che sgorga dalle ferite alle mani al costato
alla fronte incoronata dalle spine degli anni.
I miei capelli sono erba le cui radici
succhiano dalla tomba di un senzanome
la linfa che dona un po’ di vita
a certi alberi a certe piante .
Il profumo di anemoni
che esala dalle mie labbra
e il riflesso delle lacrime avvolgono
e esaltano quanto di umano c’è in loro
ne rompono le catene ne mescolano i destini
ne accrescono la consapevolezza
d’essere gli eletti della terra e dell’ acqua
di amare la primavera di godere dell’ estasi
primordiale delle selve che guardano
faccia a faccia la bellezza dell’ universo
alla luce che sorge dall’ aurora.

Les bras tendus

Comme un modèle nu pose,
les bras abandonnés le long du corps,
pour le Christ voilé par la tendresse des vagues
qui veulent imiter l’éternité
Moi aussi, je pose immobile.
Je suis le Christ
avec les bras étendus sur les fragments de mon temps.
Bercé par les vagues gonflées de larmes
mes paroles meurent dans l’oubli.
Je n’ai ni plaies ni sang
qui jaillit des blessures aux mes mains au mon côté
au front couronné par les épines des années.
Mes cheveux sont de l’herbe dont les racines
sucent de la tombe d’un anonyme
la lymphe qui donne un peu de vie
à certains arbres à certaines plantes.
Le parfum des anémones
qui sort de mes lèvres
et le reflet des larmes enveloppent
et exaltent ce qu’il y a d’humain en eux
ils brisent les chaînes, mêlent les destins
ils prennent conscience
d’être les élus de la terre et de l’eau
d’aimer le printemps de goûter à l’extase
primordiale des forêts qui contemplent
face à face la beauté de l’univers
à la lumière qui se lève de l’aurore.

Arms outstretched

Like a nude model posing,
arms relaxed at my sides,
for Christ veiled by the tenderness of the waves
that want to imitate eternity,
I too pose still.
I am Christ
with arms outstretched over the fragments of my time.
Cradled by waves swollen with tears
my words die in oblivion.
I have neither wounds nor blood
that springs from the wounds on my hands, on my side
on my brow crowned by the thorns of years.
My hair is grass whose roots
draw from the tomb of an nameless
the lymph that gives a little life
to certain trees, to certain plants.
The scent of anemones
that rises from my lips
and the reflection of tears envelop
and exalt what is human in them
they break chains, intertwine destinies
they become aware
of being the chosen ones of the earth and water
of loving spring, of tasting the ecstasy
primordial of the forests that contemplate
face to face the beauty of the universe
in the light that rises with dawn.

Brazos extendidos

Como el modelo desnudo que posa,
brazos relajados a mis costados,
para Cristo velado por la ternura de las olas
que buscan imitar la eternidad
yo también poso inmóvil.
Soy Cristo
con los brazos extendidos sobre los fragmentos de mi tiempo.
Arrullado por olas henchidas de lágrimas,
mis palabras mueren en el olvido.
No tengo heridas ni sangre
que brote de las heridas en mis manos, en mi costado,
en mi frente coronada por las espinas de los años.
Mi cabello es hierba cuyas raíces
extraen de la tumba de un alma anónima
la linfa que da un poco de vida
a ciertos árboles, a ciertas plantas.
El aroma de las anémonas
que sube de mis labios
y el reflejo de las lágrimas envuelven
y exaltan lo humano en ellas
rompen cadenas, entrelazan destinos
toman conciencia
de ser las elegidas de la tierra y el agua
de amar la primavera, de saborear el éxtasis
primordial de los bosques que contemplan
cara a cara la belleza del universo
en la luz que nace con el amanecer.

Io sono colui che scompare dietro le parole
e con le parole riappaio vestito di sentimenti.
Amici, voi li condividete credendo di condividere
le ferite del mio cuore . Il mio cuore piange
l’universo le ferite del cielo del mare quando
nel suo grembo cadono le stelle
e le onde si chiudono in sé stesse.
E’ allora che vi ricordate della terra
della fornace che ruggisce nelle sue viscere
della pioggia caduta sui suoi ruderi
creati da coloro che costruiscono disgrazie.
E’ allora che piangete anche voi
la tristezza del mare del cielo delle montagne
il deserto dell’anima umana in cammino
verso la fine del mondo
guidata dalle stelle cadenti.
Oh miei buoni amici piangete.
Bisogna piangere . Solo i bambini non piangono.

.
Seuls les enfants ne pleurent pas

Je suis celui qui disparaît derrière les mots
et avec les mots, je réapparaît habillé de sentiments.
Amis, vous les partagez en croyant partager
les blessures de mon cœur. Mon cœur pleure
l’univers les blessures du ciel de la mer quand
dans son ventre tombent les étoiles
et les vagues se ferment en elles-mêmes.
C’est alors que vous vous souvenez de la terre
de la fournaise qui gronde dans ses entrailles
de la pluie tombée sur ses ruines
créés par ceux qui créent des malheurs.
C’est alors que vous pleurez aussi
la tristesse de la mer du ciel des montagnes
le désert de l’âme humaine en chemin
vers la fin du monde
guidée par les étoiles filantes.
Oh mes bons amis, pleurez.
Il faut pleurer. Seuls les enfants ne pleurent pas.

.
Only children don’t cry

I am the one who disappears behind the words
and with words I reappear dressed in feelings.
Friends, you share them believing you share
the wounds of my heart. My heart cries
the universe, the wounds of the sea, sky when
the stars fall into her womb
and the waves close in on themselves.
That’s when you remember of the earth
of the furnace roaring in its bowels
of the rain that fell on its ruins
created by those who build misfortunes.
That’s when you cry too
the sadness of the sea of the mountain sky
the desert of the human soul on its way
towards the end of the world
driven by shooting stars.
Oh my good friends, cry.
You have to cry. Only children don’t cry.

.
Sólo los niños no lloran

Yo soy el que desaparece detrás de las palabras
y con las palabras reaparezco vestido de sentimientos.
Amigos, ustedes los comparten creyendo que están compartiendo
las heridas de mi corazón . Mi corazón llora
el universo las heridas del cielo del mar cuando
en su vientre caen las estrellas
y las olas se cierran en sí mismas.
Es entonces que os acordáis de la tierra
del horno que ruge en sus entrañas
de la lluvia que cayó sobre sus ruinas
creadas por los que crean desgracias.
Entonces vosotros también lloráis
la tristeza del mar del cielo de las montañas
el desierto del alma humana en camino
hacia el fin del mundo
guiado por las estrellas fugaces.
Oh, mis buenos amigos lloráis.
Hay que llorar . Sólo los niños no lloran.

La giacca color fumo di Londra
modellata ai fianchi aperta sull’azzurro
della camicia tesa sul petto
i calzoni eleganti nascondono
la sua vecchiaia, lasciano immaginare
la spirale di ferite che solca
la mia carne, forte il cuore
temprato dalle tempeste amorose
e la vecchiaia un dono della vita
come alla quercia gli anni centenari.
Sotto la scorza del tronco cosa si cela?
La polvere della terra che lenta sale
insieme alla linfa, ne soffoca la spinta vitale
la trascina in basso, la impasta col fango
trasforma la quercia in lapide di legno
e l’ eternamente verdi foglie in geroglifici
di parole desuete, dimenticate.

*
La robe du poète

La veste fumée de Londres
modelé sur les hanches, ouvert sur le bleu
de la chemise serrée sur la poitrine
les pantalons élégants cachent
la spirale de blessures qui sillonne ma chair,
laissent imaginer fort le cœur
trempé par les tempêtes amoureuses
et la vieillesse un don de vie
comme au chêne les années centenaires.
Sous l’écorce du tronc, que se cache-t-il ?
La poussière de la terre qui s’élève lentement
avec la sève, étouffe son élan vital
la traîne vers le bas, la pétrit avec de la boue
Transforme le chêne en pierre en bois
et l’ éternellement vert feuilles en hiéroglyphes
de mots désuets, oubliés.

*
The dress of the Poet

London smoke color jacket
tailored to his hips, open on the blue
of the shirt pressed tight across his chest
The elegant trousers conceal
the spiral of wounds that furrows my flesh,
suggesting a beautiful soul, a strong heart
tempered by the storms of love
and old age a gift of life
like a hundred years to an oak.
Beneath the bark of the trunk, what lies hidden?
The dust of the earth, rising slowly
with the sap, stifles his vital impulse
drags him down, kneads him with mud
Transforms the oak into tombstone of wood
and the eternally green leaves into hieroglyphs
of obsolete, forgotten words.

La natura in lacrime nella notte innalza
un immenso muro, palpabile ma etereo.
Non divide. Isola ciascun essere
nel dolce universo che nel sonno
placa le ansie del cuore.
E’ appena l’ alba e il silenzio
stende ancora la sua ombra misteriosa
sui nostri sentimenti, quasi una preghiera
che continuino i sogni nella ritrovata realtà,
quella tumultuosa che ci accompagna
ogni giorno sino all’ oblio del sonno
quella che ci attanaglia il cuore
con le braccia gelide della solitudine.

Dans le sommeil

La nature en larmes dans la nuit élève
un immense mur, palpable mais éthéré.
Il ne divise pas. Il isole chaque être
dans le doux univers que dans le sommeil
apaise les angoisses du cœur.
C’est à peine l’aube et le silence
étende encore son ombre mystérieuse
sur nos sentiments, presque une prière
que les rêves poursuivent dans la réalité retrouvée,
celle tumultueuse qui nous accompagne
chaque jour jusqu’à l’oubli du sommeil
celle qui nous saisit le cœur
avec les bras glacés de la solitude.

In sleep

Nature in tears in the night raises
an immense wall, palpable but ethereal.
It does not divide. Island each being
in the sweet universe that in sleep
calms the anxieties of the heart.
It’s just dawn and the silence
still casts its mysterious shadow
about our feelings, almost a prayer
that dreams continue in the newfound reality,
the tumultuous one that accompanies us
every day until the oblivion of sleep,
the one that grips our hearts
with the icy arms of solitude.

En el sueño

La naturaleza en lágrimas en la noche
levanta un inmenso muro, palpable pero etéreo.
No divide. Aísla cada ser
en el dulce universo que en el sueño
calma las ansiedades del corazón.
Apenas amanece y el silencio
extiende su sombra misteriosa
sobre nuestros sentimientos,
casi una oración
que continúen los sueños
en la realidad reencontrada,
esa tumultuosa que nos acompaña
cada día hasta el olvido del sueño,
esa que nos agarra el corazón
con los brazos helados de la soledad.

E voi riuscite a superare questo
triste connubio di dolore e d’angoscia
quando qualcosa d’innominabile
vi afferra da un passato di foschia?
Riuscite ad ascoltare questo vecchio poeta,
quasi un disilluso che ama
la morte non più della vita
che vi dirà di non porre fine al vostro
più intimo enigma sull’esito
della vostra storia nonostante tutto?
Nonostante i mali rodano le carni
come un verme nel frutto maturo
e l’amore sia un sogno infranto
dall’indifferenza e dalla dimenticanza
e la nostalgia un’unghia
che graffia a sangue la memoria?
Nonostante l’ amicizia sia
la canna spezzata
che speravate vi avrebbe sorretto
a ogni guado turbolento della vita
e la solitudine
che morde come un’ aspide
celato fra l’erba molle della condivisione?
Riuscirete forse,
ma non dite d’essere acrobati esperti
tra odio, amore, il caso, l’avventura
che la razza umana conosce il suo destino
più degli altri esseri viventi
leoni tigri iene cerbiatte fuggitive
fiori di campo falciati da ciechi aratri
rose recise come dono all’amore
e crisantemi gettati sulle tombe.
Anche loro vivono e accettano
(o subiscono?) nonostante..

.
Malgré tout

Pouvez-vous surmonter ce
triste mélange de douleur et d’angoisse
quand quelque chose d’indicible
vous arrache à un passé brumeux ?
Pouvez-vous écouter ce vieux poète,
presque un désillusionné, qui aime
la mort pas plus que la vie
qui vous dira de ne pas mettre fin à votre
plus intime énigme sur l’issue
de votre histoire malgré tout ?,
Malgré les maux qui rôtissent la chaire
comme un ver dans le fruit mûr
et que l’amour soit un rêve cassé
par l’indifférence et l’oubli ?
Malgré l’amitié soit
la canne brisée
que vous espériez qu’il vous soutiendrait
et la solitude
qui mord comme un aspic ?
Vous y arriverez peut-être,
Mais ne dites pas être des acrobates experts
entre la haine, l’amour, le hasard, l’aventure
que la race humaine
est supérieure aux autres êtres vivants
lions tigres hyènes biches fuyantes
fleurs fourchées par des charrues aveugles
les roses coupées pour un cadeau d’amour
et des chrysanthèmes jetés sur les tombes.
Eux aussi vivent et acceptent
(ou subissent?) malgré tout.
.
Despite everything

And can you overcome this
sad combination of pain and anguish
when something unnamable
grabs you from a hazy past?
Can you listen to this old poet,
almost a disillusioned, who however
loves death no more than life,
who will tell you not to end your
most intimate enigma about the outcome
of your story despite everything?
Although ills gnaw at your flesh
like a worm in a ripe fruit
and love is a dream shattered
by indifference and forgetfulness
and nostalgia is the nail
that scratches your memory until it bleeds?
Although friendship is
the broken reed
that you hoped would sustain you
at every turbulent ford of life
and loneliness
that bites like an asp
hidden in the soft grass of sharing?
You may succeed,
but don’t pretend to be expert acrobats
between hate, love, chance, adventure
that the human race knows its destiny
better than other living beings
lions, tigers, hyenas, fugitive deer
wildflowers mown down by blind plows
roses cut as gifts to love
and chrysanthemums thrown on graves.
They too live and accept
(or suffer?) despite.

Sono lo sconosciuto prendinota,
l’amanuense nell’ era del computer
e della sofisticata pietra
che sibila nei cieli e uccide quel fratello.
Sul labile taccuino dello schermo traccio
il grido del popolo trafitto sulla croce
mentre i leoni ne sbranano le vesti.
E lei che assorta sfoglia sul cellulare
l’album dei ricordi sente intorno a sé
una soffocante nebbia.
Breve la sua vita già conosce
l’odio e la guerra, la disperazione delle madri,
il grido dei padri che piangono
i figli stretti tra le braccia,
offerti dai padroni alla morte,
affinché uccidano, con cieca ubbidienza,
i servi di altri padroni,
Le torna alla mente quel che ha letto
da qualche parte sull’ amore
per il creato e la fratellanza
quel canto inciso sulla pergamena
con l’ azzurro delle vene e il rosso
simbolo dell’ innocente crocifisso.
E l’ umile Francesco che depose
con consapevole ubbidienza
le sue innocue armi, nudo dinnanzi al potere.
Quelle pagine e chi le ha scritte
sono cenere ormai nei cuori. Sarà cenere
anche l’ amanuense, lo sconosciuto prendinota .
Obéissance

Je suis l’ inconnu preneurdenotes,
le scribe à l’ère de l’ordinateur
et de la pierre sophistiquée
qui siffle dans les cieux et tue ce frère.
Sur le précaire carnet de l’écran, je trace
le cri du peuple transpercé sur la croix
tandis que les lions déchirent leurs vêtements.
Et elle, absorbée à feuilleter son album
de souvenirs sur son téléphone portable,
sent un brouillard suffocant l’entourer.
Sa courte vie connaît déjà
la haine et la guerre, le désespoir des mères,
le cri des pères pleurant
leurs enfants serrés dans leurs bras,
offerts par leurs maîtres à la mort,
afin qu’ils tuent, par une obéissance aveugle,
les serviteurs d’autres maîtres.
Elle se souvient de ce qu’elle a lu
quelque part sur l’amour
de la création et la fraternité,
ce chant gravé sur le parchemin
par le bleu des veines et le rouge
symbole de l’innocent crucifié.
Et l’humble François qui a déposé
avec l’obéissance consciente
ses armes inoffensives, nu devant le pouvoir.
Ces pages et ceux qui les ont écrites
sont désormais réduits en cendres dans les cœurs.
Le scribe, l’inconnu preneurdenotes,
sera lui aussi réduit en cendres.
Obedience

I am the unknown note-taker,
the scribe in the age of the computer
and of the sophisticated stone
that hisses in the heavens and kills that brother.
On the labile le notebook of the screen I trace
the cry of the people pierced on the cross
while the lions tear their clothes apart.
And she, absorbed in leafing
through her memory album on her cell phone,
feels a suffocating fog around her.
Her short life already knows
hatred and war, the desperation of mothers,
the cry of fathers weeping
for their children clasped in their arms,
offered by their masters to death,
so that they may kill, with blind obedience,
the servants of other masters.
She remembers what she read
somewhere about love
for creation and brotherhood,
that song engraved on parchment
with the blue of the veins and the red
symbol of the innocent crucified.
And the humble Francis who laid down
with conscious obedience
his harmless weapons, naked before power.
Those pages and those who wrote them
are now ashes in the hearts.
The scribe, the unknown note-taker, will also be ashes.

I nostri anni

Nuvole cariche di pioggia scorrono
nel cielo freddo e azzurro
scivolano lungo i rami di alberi spogli
come le braccia di uomini in preghiera.
Pregano le nuvole o l’azzurro?
Pregano la pioggia che li vesta
di nuova linfa, che in primavera
tornino le foglie, che la vecchia scorza
si squami e teneri germogli
tendano verso il cielo.
A noi in ascolto della muta supplica
fra gli alberi appare la tua veste
come una nuvola scesa
a baciare la terra dove giacciono
i nostri sogni soffocati
dall’ ottuso scorrere degli anni.
Tu dunque col fuoco delle labbra
scalda i nostri cuori fai luce
come le stelle ai sogni
che tornino a germogliare
dalla rugosa scorza dei nostri anni.
Nos années

Des nuages chargés de pluie s’écoulent
dans le ciel bleu et froid,
glissant le long des branches des arbres dénudés,
comme les bras d’hommes en prière.
Prie-t-on les nuages ou le bleu ?
Ils prient la pluie de les revêtir
d’une sève nouvelle, afin qu’au printemps
les feuilles reviennent, que la vieille écorce
perde ses écailles et que les jeunes pousses
s’élèvent vers le ciel.
À nous, qui écoutons la supplication silencieuse,
ton vêtement apparaît parmi les arbres,
comme un nuage descendu
pour embrasser la terre où reposent
nos rêves, étouffés
par le passage terne des années.
C’est pourquoi, du feu de tes lèvres,
tu réchauffes nos cœurs, tu illumines
comme des étoiles les rêves
qui peuvent renaître
de l’écorce ridée de nos années.
Our Years

Rain-laden clouds flow
across the cold, blue sky
sliding along the branches of bare trees
like the arms of men in prayer.
Do they pray to the clouds or to the blue?
They pray to the rain to clothe them
with new sap, that in spring
the leaves may return, that the old bark
may shed its scales and tender shoots
may reach toward the sky.
To us, listening to the silent supplication,
your garment appears among the trees
like a cloud descended
to kiss the earth where lie
our dreams, suffocated
by the dull passing of the years.
You, therefore, with the fire of your lips
warm our hearts, shed light
like stars on dreams
that may sprout again
from the wrinkled bark of our years.
Nuestros Años

Nubes cargadas de lluvia fluyen
por el cielo frío y azul
deslizándose por las ramas de los árboles desnudos
como brazos de hombres en oración.
¿Rezan a las nubes o al azul?
Rezan a la lluvia para que las cubra
de savia nueva, para que en primavera
las hojas vuelvan, para que la corteza vieja
desprenda sus escamas y los brotes tiernos
alcen el cielo.
Para nosotros, escuchando la súplica silenciosa,
tu manto aparece entre los árboles
como una nube que desciende
para besar la tierra donde yacen
nuestros sueños, sofocados
por el paso apagado de los años.
Tú, por tanto, con el fuego de tus labios
calientas nuestros corazones, derramas luz
como estrellas sobre los sueños
que pueden brotar de nuevo
de la corteza arrugada de nuestros años.

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