Terra Colorata » auto

Ponte (4 novembre 1966)

Marcello Comitini — Sat, 04 Nov 2017 22:10:53 +0000

Nei tramonti le braccia che affondi nell’acqua s’arrossano
e coloro che ti percorrono invasi dal dolore
sentono vibrare la tua voglia di fermare
la malinconia che scorre
tra le dita sommerse nell’oscurità del fango.
Chi ti ha condannato ad affondare in eterno
le braccia aperte nell’attesa di un abbraccio
che non ti sarà mai reso, che si arresti
lo scorrere inarrestabile del tempo?
O di quella furia assai simile all’odio
che ti strapperà le braccia e il cuore?
Tra le acque e il cielo sventolano i loro fazzoletti colorati
treni e auto che passano senza fermarsi
E gli uomini ti attraversano
come mandrie legate ad un identico destino,
e mugghiano d’amore, a labbra chiuse.
Piangono la riva abbandonata per quel lungo viaggio
che ha un inizio e continua senza fine
e li riporta spesso alla stessa riva
calpestando a ritroso sino all’addio
le stesse pietre livide.

Ricordi d’amore

Marcello Comitini — Wed, 18 Oct 2017 21:29:54 +0000

Nella piazza che brulica confusa dai frastuoni
allegri delle auto in lente file e dai colori alle vetrine
illuminate come stanze intime prive di pareti
bisbigliano i sogni nelle pupille alle ragazze.

In un angolo appartato il mio cuore attende
pensoso che le nuvole rosse nascondano
i raggi sanguinanti della sera.

Lungo i portici appaiono le ombre delle mie donne amate
con le guance calde e le spalle cariche di nubi.

A fianco dei portoni come tristi puttane
fumano tendono le mani alle rare ombre dei passanti
e alle ceneri spente di falsi desideri.

Cantano sottovoce muovono nel vento i lunghi capelli
colmano le pupille
con i fili oscuri della malinconia.

Città

Marcello Comitini — Thu, 03 Aug 2017 14:40:24 +0000

In questa città stipata di uomini e di auto

che ingolfano le strade e ci spingono contro i muri

c’è spazio per le mie mani e i tuoi capelli?

Ci lascerà toccare le nubi oltre le case,

tenere fermo il sole nell’azzurro che imbruna?

Vedo le nostre bocche ferite dal frastuono

i nostri corpi insanguinati stendersi

nell’erba dolorosa di rugiada.

Con le mie mani consolerò i tuoi occhi.

Tu offrimi la notte dei tuoi capelli.

Tache rouge per violino

Marcello Comitini — Sun, 26 Jun 2016 15:37:14 +0000

Ad Alessandra Ravera

Compositrice musica classica contemporanea

Avrei voluto parlarti d’amore

quando per strade diverse ci siamo incontrati

per quella strana armonia che ricompone le onde

lungo le spiagge luminose del mondo.

T’avrei detto che a volte il violino è la bocca di un uomo

che beve lacrime lente da un cielo lontano,

ch’è un volto di donna che lascia svanire in un’eco i lamenti,

un mascàra disciolto lungo le guance

sopra le mani aperte in attesa.

Avrei voluto parlarti d’amore

dirti che a volte il violino ha i bagliori di stelle cadenti

nelle notti cosparse di luna.

Dirti che l’anima usa le stesse parole

che vibrano dentro il violino,

come in un bosco frondoso di aceri rossi

migliaia d’invisibili uccelli su rami di abeti e ciliegi.

Avrei voluto che le tue mani

carezzassero lievi le labbra dell’uomo

suonassero anch’esse nell’ansia di perdere

la gota china sul petto a sentirlo vibrare.

Ma quando ci siamo incontrati

soffiavano intorno le auto

e abbagli di vetri e metalli come fiori strappati

e corolle dipinte sul grigio di un prato.

E tu indossavi un vestito di vetro.

Io portavo al guinzaglio un cane di paglia.