l’immutabile faccia della luna.

E’ rimasto l’incerto stupore di una strada bianca

una luce di polvere e di anni.

La percorro tutta

passo dopo passo come il vecchio

che lentamente avanza tra gli alberi

betulle, ginepri, abeti

occhi che lo guardano da anni.

E’ di terra il suo viso.

Il suo respiro corto

squassa nel petto un antico dolore.

Ma i suoi occhi brillano nel buio,

hanno la luce dei sassi

levigati dall’acqua.

Intorno il silenzio

pesa come il tronco abbattuto

che sbarra la fine della strada.