di questo lungo giorno che svanisce.

Date l’ultima gamba al tavolo

aggiungete sulla tovaglia stesa

piatti bicchieri una bottiglia

rossa di vino dal profumo amaro.

Scioglietemi le mani e i piedi,

liberate le braccia che il destino

m’ha incrociato sul petto.

Mettetelo a sedere

questo mio corpo avvolto

nel sudario del tramonto,

poggiate a fianco ai piatti il palmo delle mani

rivolte verso il basso

a terra i piedi fermi nell’attesa

del commensale sconosciuto.

Porterà il sale, la farina gialla

grappoli d’uva appena vendemmiata.

Avrà il costato aperto e le ginocchia sanguinanti.

Sarà l’istante in cui con dita scarne

m’indicherà la strada già percorsa.

E le mani trafitte riuniranno all’infinito

il non finito dono della vita.