È inutile chiederlo.

Lo assale un’angoscia terribile
un presentimento di vita
non vissuta da decorare
con rossi sorrisi.
Ma come sorridere se già
nei suoi brevi anni
conosce la povertà dei giorni
e tutto ciò che ucciderà l’amore.

In silenzio ho ripreso a fumare.

Fuori dal tempo umano
nuvole azzurre e lampi meravigliosi
d’ingannevole ebbrezza

Le sens de la musique

L’harmonie de tes notes
amplifie les tumultes des ruisseaux
imaginés le long des champs et des cailloux
où le sang des poètes
est une chanson éternelle.
Et le mouvement
est l’étonnement qui s’accorde au rythme
des instruments dans la plénitude de la vie.
Mais dans ma poitrine d’homme percé
des quatre griffes de la chatte
qui lèche le pollen
de mes rêves sur ses lèvres
serrés comme une proie dans les dents
ta musique dévoile la douleur
comme la pluie lave sur le visage
les traces des mille nuits blanches
où le cœur invoque la mort.

La vecchia casa di campagna si è piegata
sul suo fianco dolente
come una rondine ferita a un’ala.
Davanti all’ingresso una veranda sconnessa
con colonne sottili e una lanterna spenta
oscilla mollemente al soffio del vento.
Giunge in fondo al prato
con un vago profumo di resina e pallore di morte
lo scricchiolio lontano dei tarli
nelle assi divelte.
Sull’erba giace una poltrona rossa
come una mela staccata
dall’angolo segreto dei sogni.
Attende che dalla porta irrompano
con grida e risate
i visi dei bambini che nell’ombra delle stanze
guardavano in silenzio sui braccioli le mani
grinzose della vecchia abbandonata al torpore.

Ci ha portati via, ospiti amati
come la primavera che ritorna breve
dopo l’inganno dell’inverno e fugge
prima che l’estate inaridisca ogni speranza,
un vento d’avventura
attratti da una rosa o verso gli orizzonti
di giardini lontani che promettono sogni.

Con sordo dolore abbiamo cancellato
l’ultimo ricordo.

La casa silenziosa ancora spera
e lascia che alle finestre oscillino gli scuri
come le ombre dei ricordi
negli occhi indeboliti della vecchia,
Nelle stanze opache la polvere imbianca le pareti
e ricopre le memorie prigioniere
dei crepuscoli e della solitudine.

Il nostro sordo dolore ci ricorda
quanta speranza vana la tiene ancora in piedi.

Una prima versione di questa poesia l’ho pubblicata senza dedica il 25 marzo 2014  con il titolo “La casa”, e sotto quella data la si trova su questo sito.

Il coraggio che manca – mi ripeto passandomi
le mani ancora tiepide sul viso –
la vita non lo insegna.

In silenzio mi raccolgo
nel chiuso della mia prigione.

Ora ti abbandoni alla marea delle mie braccia
all’ onda del mio corpo
attratta dal desiderio puro di donarti.
Mi parli dell’ amore
più azzurro che l’azzurro del tuo sguardo
con la voce delle acque che scintillano
alla carezza tenera del sole.

Chiudo gli occhi e cerco con le mie vene le tue vene,
il marmo del tuo ventre, le tue mani di luna,
la bianca piuma della fronte.

Colgo nel tuo corpo il senso della vita
lo splendore che ho atteso fin dal primo giorno.

Al di là dei vetri opachi si disegna

nella luce fredda di un paesaggio autunnale,

una campagna sfumata nella nebbia dei miei occhi

e i canti degli uccelli nascosti nei colori

vivi d’una stagione che s’appresta a morire.

Quando tacciono e il grigiore invernale

annega la campagna e si diffonde

fin dentro la speranza,

il volto d’una statua appare nella nebbia

dietro la svolta di un sentiero aspro.

Quel viso tante volte visto

tra le pagine dei libri che rileggo all’infinito

perché torni a capire quel suo modo di guardare

i suoni e le parole che gli sfuggono

armoniosi dalle labbra.

Accade che talvolta quel viso è del dolore

della statua che rimpiange muta e solitaria,

d’essere ancora un sasso informe

mentre sa che  il tempo logora il suo sguardo

fisso senza fremiti su un punto indefinito.

Accade che quel volto appaia alla finestra

aperta su una spiaggia sotto un cielo d’oro e viola.

Ripete le parole delle pagine sfogliate

all’ombra del silenzio nel frusciare delle onde.

Hanno il suono dolce e sconosciuto di una donna

che parla dietro un velo  e accoglie tra le braccia

come messaggeri d’un amore attesi a lungo

i corpi delle statue naufragati sulla spiaggia.

Freschi, marmorei, azzurri i loro corpi

teneri come sabbia profumati di salsedine

e delle trasparenti profondità marine.

Scosta il velo la donna dal suo viso

bacia le loro labbra,

respira quel respiro che le penetra nel cuore.

Leggerezza e tepore

le stringono la gola, spalle petto  ventre,

la innalzano nel volo lento dei gabbiani

verso la profonda luce dell’immortalità.

Come le pagine dei libri

che le dita della donna ripetutamente sfogliano

e lasciano fuggire poi dalla finestra.

La seguono le statue verso la sublime

tenera incorruttibile musicalità stellare.

del tuo corpo di donna

del tuo tremore e del grigio

annuncio del futuro

- cieco all’improvviso divenuto sordo-

tutto ho perduto.

Tutti i dolori e tutte le paure.

Né le tue gioie – mai potrei trovarle

nascoste dietro un velo di parole.

Non tue ma dei poeti

che scavalcano i monti

con l’orgoglio di chi conosce il cielo.

Volano

graffiano come aquile

con artigli di versi.

Ti portano in alto dove è limpida l’aria.

Di tutto questo soffro.

Ma tu non puoi vederlo

perché per te l’amore

sorge a un orizzonte

rabbuiato di nuvole.

E mi dici inetto ed incapace

di volare con te,

di spegnere la sete

che in alto la luce

infonde a chi v’immerge

le ali del sogno.

Cosa posso fare

io cantore e cieco?

Trascino le mie ali

in un deserto di polvere e di gesso

- Io sordo poeta

al mio stesso canto.

l’immutabile faccia della luna.

E’ rimasto l’incerto stupore di una strada bianca

una luce di polvere e di anni.

La percorro tutta

passo dopo passo come il vecchio

che lentamente avanza tra gli alberi

betulle, ginepri, abeti

occhi che lo guardano da anni.

E’ di terra il suo viso.

Il suo respiro corto

squassa nel petto un antico dolore.

Ma i suoi occhi brillano nel buio,

hanno la luce dei sassi

levigati dall’acqua.

Intorno il silenzio

pesa come il tronco abbattuto

che sbarra la fine della strada.