della silloge ancora inedita «Ritorno: un romanzo senza trama».

Immergersi nella lettura dei versi di Marcello Comitini è come scivolare lentamente tra i fondali di un mare che ti abbraccia e ti seduce con la varietà cromatica dei suoi doni. Nostalgia per un Paese abbandonato sua sponte e da cui al contempo si sente abbandonato, o meglio non riconosciuto. Una Catania e una sicilianità che danzano tra i versi, si fanno prepotenti in alcune liriche, declinano malinconicamente in altre.
Nostalgia per l’amore di donne la cui presenza-assenza ancora affascina, pur nella consapevolezza che non le amerebbe più come in passato ché il Tempo ha deposto la sua patina su tutto e infine si rincorre solo il ricordo spesso idealizzato dei nostri giorni giovani.
Tra madrepore, coralli, relitti di antichi velieri appaiono scrigni ricolmi di versi di autentica poesia, offerta attraverso metafore originali di alta ispirazione poetica. Versi che trasudano spesso una sensualità quasi tangibile, mai tuttavia banale o volgare.
Poesia, quella di Marcello Comitini, non sempre di facile lettura ( nel senso che non ama uno sguardo superficiale e/o distratto), profondissima nei sentimenti, densa di emozioni. Poesia che si avvale di perfezione stilistica, che assembla le parole in un’opera che avvince anche quando il sentimento sanguina e si crogiola nel suo dolore, conscio dei limiti umani tra cui si imbozzola ripetutamente, persuaso che la perfezione è a volta lontana e l’ascesa crea troppa sofferenza.
Poesia che stilla verità da ogni sillaba, una verità cui il Poeta ha confezionato un abito di broccato finissimo e prezioso.
12/04/2019

Giuliana Sanvitale

Femmes seules

Tous ces hommes qui tombent le long des bords du fleuve
comme des gouttes de neige gonflées par la douleur d’un ciel
poudreux des années.
Serré au mur et les yeux écarquillés
derrière un bandeau, ils tombent aveugles comme des héros fusillés
en temps de guerre. Ils sont
des petits hommes qui ont vécu leur histoire
en lisant le journal, en criant au stade, en observant
Hamlet et ses doutes
penchés sur leurs jardins envahis par des merles
Il n’est resté que des femmes marchant le long des bords
solitaires des fleuves. Elles portaient un temps
l’odeur des rêves. Maintenant une mince ligne de fumée
monte de l’eau et brûle dans les cœurs un grain d’encens minuscule.
Le long des bords la lumière
a la lueur des couchers de soleil d’hiver.