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	<title>Terra Colorata &#187; eroi</title>
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	<description>Il sito del poeta Marcello Comitini</description>
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		<title>Donne sole</title>
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		<pubDate>Fri, 05 Oct 2018 12:18:08 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Marcello Comitini</dc:creator>
				<category><![CDATA[Poesie]]></category>
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		<description><![CDATA[Tutti questi uomini che cadono lungo le sponde del fiume 
come gocce di neve gonfie di dolore da un cielo 
polveroso di anni.]]></description>
				<content:encoded><![CDATA[<h2 style="text-align: justify; padding-left: 300px;">Tutti questi uomini che cadono lungo le sponde del fiume<br />
come gocce di neve gonfie di dolore da un cielo<br />
polveroso di anni.<br />
Stretti al muro con gli occhi sbarrati<br />
dietro una benda cadono ciechi come eroi fucilati<br />
in tempo di guerra. Sono<br />
piccoli uomini che hanno vissuto la loro storia<br />
leggendo il giornale, urlando allo stadio, osservando<br />
Amleto e i suoi dubbi<br />
curvi sui loro giardini invasi dai merli.<br />
Rimangono donne che camminano lungo le sponde<br />
solitarie del fiume. Portavano un tempo<br />
il profumo dei sogni. Ora una sottile linea di fumo<br />
sale dalle acque e brucia nei cuori un minuscolo<br />
granello d’incenso. Lungo le sponde la luce<br />
ha il chiarore dei tramonti invernali.</h2>
<p>&nbsp;</p>
<h1 style="text-align: justify; padding-left: 300px;">Femmes seules</h1>
<h2 style="text-align: justify; padding-left: 300px;">Tous ces hommes qui tombent le long des bords du fleuve<br />
comme des gouttes de neige gonflées par la douleur d&#8217;un ciel<br />
poudreux des années.<br />
Serré au mur et les yeux écarquillés<br />
derrière un bandeau, ils tombent aveugles comme des héros fusillés<br />
en temps de guerre. Ils sont<br />
des petits hommes qui ont vécu leur histoire<br />
en lisant le journal, en criant au stade, en observant<br />
Hamlet et ses doutes<br />
penchés sur leurs jardins envahis par des merles<br />
Il n’est resté que des femmes marchant le long des bords<br />
solitaires des fleuves. Elles portaient un temps<br />
l&#8217;odeur des rêves. Maintenant une mince ligne de fumée<br />
monte de l&#8217;eau et brûle dans les cœurs un grain d&#8217;encens minuscule.<br />
Le long des bords la lumière<br />
a la lueur des couchers de soleil d&#8217;hiver.</h2>
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