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Il fotografo

Marcello Comitini — Thu, 05 Mar 2020 18:27:55 +0000

L’amico è venuto a trovarmi senza la moglie.
È fuggita – mi ha detto non appena mi ha visto –
perché vedo da tempo la vita come un‘immagine statica.
Ma io vedo che cambiano
soltanto le ombre, le luci e i colori
mentre il corpo si piega e la mente matura.
Rimane immutato il nocciolo duro di debolezza e di odio.
Vorrei – mi ha detto -che l’uomo restasse
immobile come nelle mie foto
con le luci migliori, i colori più fulgidi e le ombre a esaltare
quelle istantanee dei momenti più veri.
L’ho accompagnato nel suo bisogno d’immortalare
le immagini lucide della sua mente.
Abbiamo girato tutte le strade della città vecchia
con la macchina a tracolla, ha fotografato
nella buia umiltà dei vicoli gli alberi spogli
un mazzo di fiori dietro i vetri della finestra,
il sole tra i tetti
come un prigioniero dietro le sbarre
della cella dipinta d’azzurro.
Nella piazza assolata, in mezzo alla strada
ha fotografato una mamma giovane e bella
china sul carrozzino con i capelli biondi
lunghi giù sulla camicetta bianca,
in alto vicino ai tetti
la gatta appisolata sul davanzale.
Al vecchio che trascina le sue povere cose
in una borsa sdrucita che gli pesa
tra le dita scarne e si allontana
nel vuoto della piazza, ha riservato
un’inquadratura particolare
dall’alto verso il basso
sulla curva della schiena con l’obiettivo
d’esaltare la fatica dell’uomo.
Nell’angolo opposto ha catturato
il calcio spettacolare di un giovane dallo sguardo deciso
con una gamba tesa in alto e le mani dietro le schiena,
a ostacolare un immaginario
tiro violento di rigore.
Ha immortalato sulla facciata di un vecchio palazzo
ormai svuotato d’ogni traccia del suo passato
gli architravi che narrano fasti antichi,
i condannati a rimanere nudi sotto il peso
dei poggioli sulle spalle
e sotto i balconi a fianco
le gigantesche compagne dai seni turgidi
come fiori di bronzo
macchiati dal latte di pietra sgorgato
lento e vischioso da anni.
Ha fotografato nell’insegna del bar
la bocca spalancata di un leone
dentro l’aureola d’oro che dice Qui si beve da re,
i tavolini al sole, le tende a strisce blu e rosse
gli uomini seduti all’ombra.
Gesticolano scuotendo le teste
spolmonandosi di grida sulla squadra del cuore,
i politici, la tivù i programmi seriali,
su come salvare il mondo restando seduti a parlare.
L’amico ha pubblicato tutte queste immagini sui social
per ricevere applausi e consensi
che consolassero la sua delusione.
In quest’ultima foto però c’ero anch’io.
La schiena poggiata alla plastica verde dello schienale,
i piedi sul tavolino,
bevendo birra con un cappello in testa
che dava ombra ai miei occhi.
Pensavo a quanti mi avrebbero visto
tra quelli seduti al bar.
Pensavo e ridevo con le mani in tasca
e lo sguardo del folle che vede in se stesso
lo specchio dell’universo, la sua solitudine.
la sua immane follia.
L’egemonia della saggezza, l’egemonia della vergogna.
Nessuno sui social mi ha visto.
Qualcuno però si è riconosciuto nell’uomo
che beve con il cappello in testa
e ha cancellato la foto. Egemonia della paura.

La nostra foto (ITA – FR)

Marcello Comitini — Wed, 18 Sep 2019 21:19:09 +0000

Nella galleria dei giorni appena svaniti
scorrono sotto le mie dita le nostre foto.
Il vetro le protegge contro la patina del tempo.
Le sfoglio lentamente.
Sono tutte in bianco e nero
perché ogni giorno le colora il sole
e le notti le spogliano di quel velo.
Guardo con gli occhi della notte
quella che non so dimenticare.
Sento gelide le mie mani sui tuoi seni
la mia guancia sui tuoi capelli, la speranza
d’averti ancora tra le braccia
stenta a morire.
I tuoi occhi fissano tra le ciglia
leggermente schiuse
il punto in cui la nuvola spezza l’orizzonte
erode la pietra dura dell’amore.
I nostri corpi ricordano ancora
i tremori dell’anima
i fremiti che squassavano i nostri ventri
gli urli delle labbra a bocca spalancata.
E i miei baci che tessevano sulla tua pelle
filamenti di luce.
Ora tutto è buio
nel bianco e nero della foto
che ci ritrae con la freddezza
della lastra di marmo.

Notre photo

Dans la galerie des jours qui viennent de disparaître,
nos photos glissent sous mes doigts.
Le verre les protège contre la patine du temps.
Je les feuillette lentement.
Elles sont en noir et blanc
car chaque jour le soleil les colore
et les nuits les dépouillent de ce voile.
Je regarde avec les yeux de la nuit.
celle que je n’arrive pas à oublier.
Mes mains sont froides sur tes seins,
ma joue sur tes cheveux, l’espoir
de te avoir encore dans mes bras
peine à mourir.
Entre les cils légèrement ouverts
tes yeux fixent
le point où le nuage brise l’horizon
érode la pierre dure de l’amour .
Nos corps se souviennent encore
des tremblements de l’âme
des frémissements qui ont secoué nos ventres
des cris des lèvres avec les bouches ouvertes.
de mes baisers qui tissaient des filaments
de lumière sur ta peau.
Maintenant tout est sombre
dans le noir et blanc de la photo
qui nous représente avec le froideur
de la dalle de marbre.

La foto

Marcello Comitini — Thu, 08 Aug 2013 15:46:35 +0000

Dalla fessura luminosa scruto

la notte che si scioglie all’orizzonte

e il tremore dell’alba nei vapori

svegliata dai profumi

dal silenzio del mare.

Lo scatto tra le dita infrange

in una fredda posa ciò che vive

ciò che l’occhio

d’azzurro e vetro ricompone

nei ritagli

di un mondo finalmente nuovo.

L’alito di vita che rimane là

lontano,

sussurra brulica striscia sotto

la superficie dei colori.

Irraggiungibile.

Strapparlo dalla sua esistenza.

Ritagliarlo.

Inutilmente tento

entro i confini piatti della foto

entro il sudario

vagamente lieto d’un ricordo

e di una disperata nostalgia.