Odo una nenia interminabile e sorda
di fiumi che attendono lividi l’alba 
per riversare onde metalliche
di vetri e di lampi 
nel sole che abbaglia laggiù all’orizzonte.

Gli uomini seguono il tempo e il dovere
obbedendo e smarrendo la vita.

Qualcuna s’è infranta contro un ostacolo
per l’abbaglio assordante dell’ imprevisto
e l’anima priva di mete contempla 
quel filo di sangue nel fiume di latta.

Vedo di giorno impenetrabili volti
che mi camminano accanto muti e abbagliati. 
Anch’io cieco per loro nonostante sorrida
e loro mi abbraccino e anch’io li abbracci.

Appena sfuggiti agli sguardi svanisce 
l’impossibile voglia di fondere insieme
gl’ impenetrabili uno,
l’indivisibile e rigida schiera degli uno
innumerevoli e palpitanti.

Torno a guardare nel buio delle strade
le anime forti di intenzioni e di gesta
ma penso sia solo l’inganno di un uomo 
che cerca sognando compagni.

Guardarmi d’intorno con lo stesso stupore 
di ieri e di sempre – mi dico – 
è più naturale di quanto si possa pensare
e ogni notte lo faccio, ma temo che Dio
mi accechi di luce.

Innanzi ai miei occhi appare quel sangue
e il freddo dell’anima attraversa il mio corpo.

Senza più inganni consacro a me stesso 
un universo privo di lacrime.

Anche loro ci guardano come piccole lacrime scese
dalle guance rugose di un dio.
Lacrime sperse nello scorrere perenne dei fiumi,
nei solchi della terra, nera come la notte
in cui i nostri cuori hanno messo radici.
Germogliamo sotto i loro sguardi impassibili
come semi di alberi che crescono,
spalancano le braccia, vanno incontro al sole,
fremono, si contorcono in cerca della luce.
La linfa della terra ci offre il sapore
di una nuova meraviglia: la voglia di conoscere
la nostra vera anima,
la natura e il senso del tendere le braccia
verso l’albero che cresce in silenzio accanto a noi
– ci offre la sua ombra come tenero rifugio
all’infuocata furia delle nostre domande,
al battere continuo dei timori
come tamburi che ci scuotono il cervello.

Ascoltano le stelle il grido della nostra resistenza
al dolore, al destino, alla morte,
sorridono compiaciute del nostro non aver capito nulla,
della nostra testardaggine di sperare invano
d’essere felici eternamente.
Nessun suono del loro sorridere ci giunge
e rimaniamo immobili in attesa d’essere sorpresi
a bocca aperta dalla fine
della favola strana.

e un vento caldo che stordisce

lo trasporta innanzi ai nostri occhi.

Ci vola incontro come sciame d’api

nella trama fitta delle lacrime

che ci rigano le guance.

Ci guardiamo intorno. Scopriamo d’ogni cosa

l’afa soffocante e il grigio

e quella grande quiete morbida

che sale dalla terra gonfia d’erba.

E su nell’infinito grigio delle nuvole

squarci di luce come bagliori incerti

d’una città sommersa dalle acque.

Inutilmente ci chiediamo

con le mani al viso in che stagione siamo.

La sentiamo in fondo al cuore

la stagione dei morti

la stagione dei cadaveri scoperti

dalla pietà dei vivi sotto enormi pietre bianche

e il pallido lucore di lumini indifferenti e inerti.

La stagione in cui guardiamo al mondo

nell’afrore umido del vento

come se non ci appartenesse,

come se non avessimo

altre stagioni che ci attendono.

Compositrice musica classica contemporanea

Avrei voluto parlarti d’amore

quando per strade diverse ci siamo incontrati

per quella strana armonia che ricompone le onde

lungo le spiagge luminose del mondo.

T’avrei detto che a volte il violino è  la bocca di un uomo

che beve lacrime lente da un cielo lontano,

ch’è un volto di donna che lascia svanire in un’eco i lamenti,

un mascàra disciolto lungo le guance

sopra le mani aperte in attesa.

Avrei voluto parlarti d’amore

dirti che a volte il violino ha i bagliori di stelle cadenti

nelle notti cosparse di luna.

Dirti che l’anima usa le stesse parole

che vibrano dentro il violino,

come in un bosco frondoso di aceri rossi

migliaia d’invisibili uccelli su rami di abeti e ciliegi.

Avrei voluto che le tue mani

carezzassero lievi le labbra dell’uomo

suonassero anch’esse nell’ansia di perdere

la gota china sul petto a sentirlo vibrare.

Ma quando ci siamo incontrati

soffiavano intorno le auto

e abbagli di vetri e metalli come fiori strappati

e corolle dipinte sul grigio di un prato.

E tu indossavi un vestito di vetro.

Io portavo al guinzaglio un cane di paglia.

la pioggia lenisce le ferite

ai petali intrisi della rosa.

Minuscoli specchi le gocce

e lampi di luce nel cuore.

Intanto la rosa non è più

che un grumo di lacrime

sfiorite nell’attesa.

tra lacrime poste in alto da Dio

più in basso disposte in file ordinate

dal disordine umano.

Guardarmi d’intorno con lo stesso stupore

di ieri e di sempre

è più naturale di quanto si possa pensare

e ogni notte lo faccio temendo che Dio

mi accechi di luce.

Ascolto una nenia interminabile e sorda

che invade le strade con ombre indistinte

fiumi che attendono lividi l’alba

per riversare metalliche onde

e di vetri e di lampi

nel sole laggiù all’orizzonte

ad altezza di uomo.

In ordine seguono il tempo e il dovere

obbedendo e smarrendo la vita.

Qualcuna s’è infranta contro un ostacolo

per l’eccesso assordante dell’ imprevisto

e l’anima priva di mete contempla

quel filo di sangue nel fiume di latta

immobile e assente.

Vedo di giorno impenetrabili corpi

dai volti abbagliati che mi camminano accanto

anch’io cieco per loro nonostante sorrida

e loro mi abbraccino e anch’io li abbracci.

Appena sfuggiti agli sguardi svanisce

l’obliqua voglia di fondere insieme

gl’indivisibili uno

l’impenetrabile e rigida schiera degli uno

innumerevoli e palpitanti.

Torno a guardare nel buio della strada

le anime forti di gesta e intenzioni

e penso sia solo l’inganno di un uomo

che cerca sognando compagni.

Innanzi ai miei occhi appare quel sangue

e il freddo dell’anima attraversa il mio corpo.

Senza più inganni consacro a me stesso

un universo privo di lacrime.