Dopo aver letto un libro, che sia una raccolta poetica, saggio, romanzo o testo filosofico, mi chiedo se durante la lettura ho elaborato pensieri miei personali o mi sono lasciato rapire dai sentimenti dell’autore, dal suo pensiero, dalla sua vita sino a dimenticare la mia e assumere la sua.

Se insomma ho riflettuto autonomamente, anche se sollecitato, o mi sono affidato a lui illudendomi di riflettere.

Me lo chiedo perché spesso rileggendo, nulla di mio ritorna, nulla che abbia mutato il mio modo di vedere la vita. E allora mi accorgo che ciò che ho provato a prima lettura era un passare da lui a me, come se avesse depositato il suo essere dentro il mio, come si deposita una valigia di un parente caro in un canto e lì rimane chiusa. Un ingombro insomma che resta estraneo se non per il volume che occupa e per quell’aria familiare, spesso affettiva, che lo circonda e che trabocca attraversando il cuoio che ne racchiude il contenuto.

Allo stesso modo guardando la copertina mi dico che l’ho letto e ne sento ancora il profumo e il filo conduttore che mi riconduce all’animo dell’autore e all’argomento trattato.

Aprendo il libro e iniziando nuovamente a leggere, torno a sentirne l’affinità con la mia vita e quel processo di penetrazione che già ho avvertito alla prima lettura. Adesso ho maggiore consapevolezza che è lui a parlare e non io, ne osservo la forma ne misuro la congruità e l’adeguatezza all’argomento, inizio a valutarlo criticamente, conscio che ogni valutazione è soggettiva.

Ma a questo punto sono assalito dal terrore di notare che è esattamente quel che faccio con i miei scritti.

Inizialmente mi sembra d’aver creato un capolavoro, ma rileggendolo, ne esamino la forma, la metto a confronto con il contenuto e, poiché l’ho scritto io, mi accorgo, o ho la presunzione di accorgermi, che è inadeguato alla forza dei sentimenti da cui è stato suscitato.

Provo a ritoccare qua e là, a correggere qualche espressione, a renderla più pregnante.

Ma resta dentro me come un’onda di disperazione per la mia incapacità di esprimermi compiutamente. Un’onda creata dall’immediatezza dei versi scritti.

Riflettendo successivamente su in ciò che ho scritto mi accorgo che esiste una parità fra il sentire e la parola scritta, che la forma e l’essenza sono indivisibili, che attraverso le mie parole è possibile conoscere la mia essenza, quella della realtà e del sentire umano.

Non mi chiederò se il mio scritto sarà giudicato dal lettore ma se nel lettore nascerà un rapporto tra il suo sentire e il mio, tra la realtà della sua vita e della mia. Non è al giudizio che presto attenzione. Non può che essere errato. Per giudicare un poeta non basta neppure conoscere la persona.

Ecco perché non sopporto i critici letterari, che siano tradizionali, rivoluzionari o reazionari. Dovrebbero essere dei profeti per poter valutare al di là del presente la validità o meno di un poeta. Essi invece ritengono di possedere una cultura e una conoscenza atemporali. La qual cosa permette loro di separare per mestiere la forma dal contenuto e imbottiscono la prima con il proprio pensiero, trovando così nel poeta in esame (perché di esame si tratta: promosso o bocciato) quel che essi si attendono da un qualsiasi poeta. La formazione non permette loro di abbandonarsi alla possibilità di accettare o rifiutare il rapporto indivisibile fra il sentire e la parola scritta. I critici sanno le accuse che vengono loro rivolte e si mettono al riparo esercitando il loro mestiere solo sui poeti che conoscono personalmente, che fanno parte della loro cerchia, che pertanto non li accuseranno.

Ho notato nei miei lettori la condizione che permette loro di accettare o rifiutare ma non di giudicare, perché per giudicare non basta neppure, come già detto, una profonda conoscenza della persona.

In passato, qualche lettore mi ha giudicato e condannato, sentendosi offeso dal mio modo di pensare. Ha avuto il buon senso di auto esiliarsi dal mio mondo. Ne sono felice e, a distanza di anni, lo ringrazio ancora.

Inutile dire che il più sincero ringraziamento lo rivolgo a tutti coloro che mi seguono, che non mi giudicano, che condividono il mio “sentire” il mondo, anche se spesso mi fanno notare che il loro è molto diverso dal mio.

Lire écrire ne pas juger

Après avoir lu un livre, que ce soit un recueil poétique, un essai, un roman ou un texte philosophique, je me demande si pendant la lecture j’ai élaboré mes propres pensées ou si je me suis laissé emporter par la pensée de l’auteur, de ses sentiments, de sa vie jusqu’à oublier la mienne et assumer la sienne.

Si en somme j’ai réfléchi ou je me suis confié à lui en me berçant de réfléchir.

Je me le demande parce que souvent, en relisant rien de moi revient, rien qui a changé ma façon de voir la vie. Et alors je m’aperçois que ce que j’ai ressenti en première lecture était un passage de lui à moi, sans qu’il bouleverse ma vie mais ait déposé son être dans le mien, comme on dépose une valise d’un parent cher dans un chant et là elle demeure fermée. Un encombrement qui reste étranger sinon pour le volume qu’il occupe et pour de l’air familier, souvent affectif, qui l’entoure et qui déborde à travers le cuir qui en renferme le contenu.

De la même façon, en regardant la couverture je me dis que je l’ai lu et j’en sens encore le parfum et le fil conducteur qui me ramène à l’âme de l’auteur et au sujet traité. En ouvrant le livre et en recommençant à lire, je ressent à nouveau l’étrangeté avec ma vie et ce processus de pénétration que j’ai déjà ressenti à la première lecture. J’ai maintenant une plus grande conscience que c’est lui qui parle et pas moi, j’en observe la forme, je mesure sa pertinence et son adéquation au sujet, je commence à l’évaluer de manière critique, avec la conscience que chaque évaluation est subjective.

Mais à ce stade, je suis assailli par la peur de remarquer que c’est exactement ce que je fais avec mes écrits.

Au début il me semble avoir écrit le chef-d’œuvre de ma vie, mais en le relisant, j’en examine la forme, je la confronte au contenu et puisque je l’ai écrit, je m’aperçois, ou j’ai la prétention de remarquer, qui est inadapté à la force des sentiments dont il a été suscité.

J’essaie de retoucher ici et là, de corriger certaines expressions, de les rendre plus prégnantes.

Mais cela reste en moi comme une vague de désespoir face à mon incapacité à m’exprimer pleinement. Une vague créée par l’immédiateté des vers écrits.

En réfléchissant ensuite à ce que j’ai écrit, je me rends compte qu’il existe un équilibre entre le sentiment et l’écrit, que la forme et l’essence sont indivisibles, qu’à travers mes paroles, il est possible de connaître mon essence, celle de la réalité et du sentiment humain.

Je ne me demanderai pas si mon écriture sera jugée par le lecteur mais si une relation entre lui et mes sentiments s’établira chez le lecteur, entre la réalité de sa vie et la mienne. Ce n’est pas le jugement auquel je fais attention. Il ne peut être que faux. Pour juger un poète, il ne suffit même pas de connaître la personne.

C’est pour ça que je ne supporte pas les critiques littéraires, qu’ils soient traditionnels, révolutionnaires ou réactionnaires. Ils devraient être prophètes pour pouvoir évaluer la validité ou non d’un poète au-delà du présent. Au lieu de cela, ils croient qu’ils possèdent une culture et des connaissances intemporelles. Ce qui leur permet de séparer, par métier, la forme du contenu et de remplir la première de leurs propres pensées, trouvant ainsi dans le poète soumis à examen (car c’est un examen : réussi ou rejeté) ce qu’ils attendent de tout poète. La formation ne leur permet pas de s’abandonner à la possibilité d’accepter ou de rejeter le rapport indissociable entre le sentiment intérieur et la parole écrite. Les critiques connaissent les accusations qui leur sont portées et se protègent en exerçant leur métier uniquement sur des poètes qu’ils connaissent personnellement, qui font partie de leur entourage, qui ne les accuseront donc pas.

J’ai remarqué chez mes lecteurs la condition qui leur permet d’accepter ou de rejeter mais pas de juger, car une connaissance approfondie de la personne ne suffit même pas. comme j’ai dit, pour juger.

Dans le passé, certains lecteurs m’ont jugé et condamné, se sentant offensés par ma façon de penser. Ils ont eu le bon sens de s’exiler de mon monde. J’en suis heureux et, des années plus tard, je les remercie encore.

Inutile de dire que j’adresse mes remerciements les plus sincères à tous ceux qui me suivent, qui ne me jugent pas, qui partagent mon « ressenti » du monde, même s’il est différent du leur.

Read write not to judge

After reading a book, whether it is a poetic collection, essay, novel or philosophical text, I wonder if during the reading I have processed my own thoughts or I let myself be kidnapped by the author’s thought, from his feelings, from his life to forget mine and assume his.

In short, if I have reflected or have entrusted myself to him deceiving me to reflect.

I wonder because often, rereading nothing of mine returns, nothing that has changed my way of seeing life. And then I realize that what I felt at first reading was a passing from him to me, without him upsetting my life but had deposited his being inside mine, as a suitcase of a loved one in a song and there remains closed. In short, a clutter that remains extraneous if not for the volume it occupies and for that familiar air, often affective, that surrounds it and overflows through the leather that enclosed its contents.

In the same way, looking at the cover I tell myself that I read it and I can still smell it and the thread that leads me back to the author’s soul and the subject. Opening the book and starting to read again, I return to feel the strangeness with my life and that process of penetration that I already felt at first reading. Now I am more aware that he is talking and not I, I observe the form of it I measure the appropriateness and appropriateness of the subject, I start to evaluate it critically, with the awareness that each evaluation is subjective.

But at this point I am terrified to notice that this is exactly what I do with my writings.
At first, I seem to have written the masterpiece of my life, but rereading it, I examine the form, I compare it with the content and since I wrote it, I realize, or I have the presumption to notice, which is inadequate to the strength of the feelings from which it was aroused.

I try to touch up here and there, to correct certain expressions, to make them more significant.

But it stays me like a wave of despair at my inability to fully express myself. A wave created by the immediacy of the verses written.

Reflecting subsequently on what I have written, I realize that there is an equality between feeling and the written word, that form and essence are indivisible, that through my words it is possible to know my essence, that of reality and of human feeling .

I will not wonder if my writing will be judged by the reader but if a relationship between him and my feelings will be established in the reader, between the reality of his life and mine. This is not the judgment I pay attention to. Every judgment can only be wrong. To judge a poet it is not even enough to know the person.

That’s why I can’t stand literary critics, whether traditional, revolutionary or reactionary. They should be prophets to be able to assess the validity or not of a poet beyond the present. Instead, they believe they possess timeless culture and knowledge. Which allows them to separate, by trade, the form from the content and to fill the former with their own thoughts, thus finding in the poet subjected to examination (because it is an examination: passed or rejected) what they expect from every poet. The training does not allow them to abandon themselves to the possibility of accepting or rejecting the inseparable relationship between the inner feeling and the written word. Critics know the accusations that are made against them and protect themselves by practicing their profession only on poets they know personally, who are part of their circle, who therefore will not accuse them.

I noticed in my readers, the condition that allows them to accept or reject but not to judge, because in order to judge, as already mentioned, a deep knowledge of the person is not enough either.

In the past, some readers have judged and condemned me, feeling offended by my way of thinking. They had the good sense to exile themselves from my world. I am happy about it and, years later, I still thank them.

Needless to say, I extend my most sincere thanks to all those who follow me, who don’t judge me, who share my “feeling” of the world, even if it is different from theirs.

Leer escribir no juzgar

Después de leer un libro, ya sea una colección poética, ensayo, novela o texto filosófico, me pregunto si durante la lectura he elaborado pensamientos personales o me he dejado llevar por el pensamiento del autor, de sus sentimientos, de su vida hasta olvidar la mía y asumir la suya.

Si he reflexionado o me he confiado a él con la ilusión de pensar.

Me lo pregunto porque a menudo, releyendo nada mío vuelve, nada que haya cambiado mi forma de ver la vida. Y entonces me doy cuenta de que lo que probé en primera lectura era pasar de él a mí, sin que él perturbara mi vida pero hubiera depositado su ser dentro del mío, como se deposita una maleta de un pariente querido en un canto y allí queda cerrada. En resumen, una huella que es extraña si no por el volumen que ocupa y por el aire familiar, a menudo afectivo, que lo rodea y que desborda atravesando el cuero que encierra su contenido.

De la misma manera, mirando la portada me digo que lo he leído y todavía siento su perfume y el hilo conductor que me lleva al alma del autor y al tema tratado. Al abrir el libro y comenzar a leer de nuevo, vuelvo a sentir su extrañeza con mi vida y el proceso de penetración que ya sentí en la primera lectura. Ahora tengo mayor conciencia de que es él quien habla y no yo, observo su forma y mido su congruencia y adecuación al tema, comienzo a evaluarlo críticamente.

Pero en este punto me aterroriza notar que es exactamente lo que hago con mis escritos.

Al principio, me parece haber escrito la obra maestra de mi vida, pero releyéndolo, examino su forma, la comparo con el contenido y como lo he escrito yo, me doy cuenta, o tengo la presunción de darme cuenta, que es inadecuado a la fuerza de los sentimientos por los que ha sido suscitado.

Intento retocar aquí y allá, corregir algunas expresiones, hacerlas más eficaces.

Pero permanece dentro de mí como una ola de desesperación por mi incapacidad para expresarme plenamente. Una ola creada por la inmediatez de los versos escritos.

Luego reflexionando sobre lo que he escrito, me doy cuenta de que existe una igualdad entre el sentimiento y la palabra escrita, que forma y esencia son indivisibles, que a través de mis palabras es posible conocer mi esencia, la de la realidad y la del sentimiento humano.

No me preguntaré si mi escritura será juzgada por el lector sino si surgirá en el lector una relación entre él y mis sentimientos, entre la realidad de su vida y la mía. No es el juicio al que presto atención. Solo puede estar mal. Para juzgar a un poeta no basta ni siquiera con conocer a la persona.

Por eso no soporto a los críticos literarios, ya sean tradicionales, revolucionarios o reaccionarios. Deben ser profetas para poder evaluar la vigencia o no de un poeta más allá del presente. En cambio, creen que poseen una cultura y un conocimiento atemporales. Lo que les permite separar, por profesión la forma del contenido y llenar la primera con sus propios pensamientos, encontrando así en el poeta examinado (porque estamos ante un examen: aprobado o rechazado) lo que esperan de cualquier poeta. La formación no les permite abandonarse a la posibilidad de aceptar o rechazar la relación indivisible entre el sentir y la palabra escrita. Los críticos conocen las acusaciones que se hacen contra ellos y se protegen ejerciendo su oficio sólo sobre los poetas que conocen personalmente, que forman parte de su círculo, quienes por tanto no los acusarán.

He notado en mis lectores la condición que les permite aceptar o rechazar pero no juzgar, porque un conocimiento profundo de la persona no alcanza ni siquiera para juzgar, como ya he dicho.

En el pasado, algunos lectores me han juzgado y condenado, sintiéndose ofendidos por mi forma de pensar. Ellos pero han tenido el buen sentido de autoexiliarse de mi mundo. Estoy feliz por eso y, años después, todavía lo agradezco.

Ni que decir tiene que extiendo mi más sincero agradecimiento a todos aquellos que me siguen, que no me juzgan, que comparten mi “sentir” el mund

L’étoile la plus aimée

Allongé sous les rayons du soleil, je rêve.
Dans le rêve je parle et mes mots sonnent
l’obscurité de l’absence dans le vide.
J’ouvre les yeux et te cherche.
Je te cherche à l’ombre du jardin
dans les tendres fleurs
aux grandes corolles roses
semblables à la douceur de ta peau.
Je te cherche dans la colombe
qui se pose hésitante au bord de la fontaine
et boit à petites gorgées
dans le étincellement du jet, relève la tête
et me regarde avec le même plaisir
qui fait briller tes pupilles.
Je te cherche dans les feuilles
qui frémissent comme tes cheveux
quand tu secoues la tête et en souriant tu te nies.
Ou parmi les vagues orageuses
où mon âme a fait naufrage
dans les mystérieuses écumes
d’algues bleues et de baisers.
Je fuis les nuages
que le vent pousse contre moi
car la distance engendre la douleur.
Je voudrais être un poète
qui aime les mots doux et la douceur des espoirs
qui font irruption dans l’impossible
comme des promesses probables.
Je te cherche
dans l’immense vide de mes mains
avec deux comètes de lumière
imprimées sur les paumes
qui fuient pour se rencontrer et revenir
dans le petit espace de nos draps.
Te chercher là où la lune se lève,
soulever son voile fin et découvrir ton corps.
C’est ainsi que on découvre les étoiles
les plus lointaines les plus mystérieuses
les plus aimées.

The most beloved star

Lying under the rays of the sun, I dream.
In the dream, I speak
and my words sound out the darkness
of absence in the void.
I open my eyes and look for you.
I look for you in the shade of the garden
among the tender flowers
with large pink corollas
similar to the softness of your skin.
I am looking for you in the dove
which alights hesitantly at the edge of the fountain
and drinks in small sips in the blaze of the jet,
raises its head and looks at me with this pleasure
which makes your pupils shine.
I look for you in the leaves
that quiver like your hair
when you shake your head and smiling you deny yourself.
Or among the stormy waves
where my soul is shipwrecked
in the mysterious foams of blue algae and kisses.
I run away from the clouds
that the wind pushes against me
because distance brings pain.
I would like to be a poet who loves sweet words
and the sweetness of hopes
that burst into the impossible like probable promises.
I am looking for you
in the immense void of my hands
with two comets of light imprinted on the palms
fleeing to meet and return
to the small space of our sheets.
To seek you where the moon rises,
lift its fine veil and discover your body.
This is how are discovered
the most beloved stars
ones most mysterious, ones most distant.

La estrella más amada

Acostado en los rayos del sol yo sueño.
En el sueño hablo y mis palabras suenan
en el vacío la oscuridad de la ausencia.
Abro los ojos y te busco.
Te busco en las sombras del jardín
en las tiernas flores
de grandes corolas rosadas
semejantes a la dulzura de tu piel.
Te busco en la paloma
que se posa vacilante en el borde de la fuente
y bebe a pequeños sorbos en el brllar del chorro,
levanta la cabeza y me mira con ese placer
que hace brillar tus pupilas.
Te busco en las hojas que se estremecen
como tu pelo cuando sacudes la cabeza
y sonriendo te niegas.
O entre las olas tempestuosas
donde mi alma ha naufragada
entre las misteriosas espumas
de algas azules y besos.
Huyo de las nubes
que el viento empuja contra mí
porque la distancia engendra el dolor.
Quisiera ser un poeta que ame las palabras dulces
y la dulzura de las esperanzas
que irrumpen en lo imposible
como promesas probables.
Te busco en el inmenso vacío de mis manos
con dos cometas de luz impresas en las palmas
que huyen al encuentro y vuelven
al pequeño espacio de nuestras sábanas.
Buscarte por donde sale la luna,
levantar su fino velo y descubrir tu cuerpo.
Así es descubrir las estrellas las más lejanas
las más misteriosas las más amadas.

A che fine, mi chiedo.

Ogni cosa è sola con sé stessa
muta come le pietre, i rami,
le fontane, la terra che calpesto,
il fiume che mi scorre accanto.
Ma hanno vita e volti?
Con i sussurri portati dal vento
assegniamo nomi
volti voce e vita
alle cose che sfioriamo soltanto.
Forse perché nell’intimo
pensiamo che siano
a nostra immagine e somiglianza
e ci crediamo il loro centro.

Alzando gli occhi allo spazio celeste
sentiamo che in noi perdura
la sostanza delle stelle
e immaginiamo di dominare
il coro delle loro luci.
Guardando dentro di noi
crediamo d’essere
la parte più feconda dell’universo.

A che fine, mi ripeto calpestando
l’oscura erba, se siamo come il vento
o il fiume che disperde l’acqua nell’acqua?

Balade nocturne

Au coucher du soleil dans l’horizon lointain
qui éteint les braises vives
du soleil entre les branches,
la lumière tamisée des rares réverbères du parc
affaiblit une grande part de vie et des formes
des arbres, des statues, du fleuve gris
qui accompagne ma lente méditation.
De la masse sombre des frondes,
les feuilles tremblantes descendent sur l’allée
comme des nuages poussés par le vent.

A quelle fin, je me demande.

Chaque chose est seule avec soi
muette comme les pierres, les branches,
les fontaines, la terre que je foule,
le fleuve qui coule à côté de moi.
Mais ont-ils de la vie et des visages?
Avec les murmures portés par le vent,
nous attribuons noms,
visages voix et vie aux choses
que nous effleurons seulement.
Peut-être parce que nous penson
qu’ils sont à notre image et ressemblance
et que nous croyons
d être leur centre.
Levant les yeux vers l’espace céleste
nous ressentons qu’il persiste en nous
la substance des étoiles
et imaginons que nous dominons
le chœur de leurs lumières.
En regardant en nous-mêmes,
nous croyons d’être la partie
la plus féconde de l’univers.

A quelle fin, me répète-je
en piétinant l’herbe obscure,
si nous sommes comme le vent
ou le fleuve qui disperse l’eau dans l’eau ?

Night walk

At sunset, in the distant horizon
that extinguishes the bright embers
of the sun between the branches,
the dim light of the rare street lamps in the park
weakens a large part of life and forms
of the trees, the statues, the gray river
that accompanies my slow meditation.
From the dark mass of the fronds,
the quivering leaves descend on the riverfront
like clouds driven by the wind.

To what end, I wonder.

Each thing is alone with itself mute
like the stones, the branches, the fountains,
the earth I tread on,
the river that flows beside me.
But they have life and faces?
With the whispers carried on the wind,
we give names faces voice and life
to the things we only touch.
Maybe because we know
they are in our image and likeness
and we believe to be the center.
Looking up to celestial space
we feel that it persists in us
the substance of the stars
and we imagine that we dominate
the chorus of their lights.
Looking within ourselves,
we believe to be
the most fecund part of the universe.

To what end, I repeat to myself,
trampling the dark grass, if we are like the wind
or the river that disperses water in water?

Caminata nocturna

Al atardecer, en el horizonte lejano
que apaga los rescoldos brillantes
del sol entre las ramas,
la tenue luz de las raras farolas del parque
debilita gran parte de la vida y la forma
de los árboles,de las estatuas, del río gris
que acompaña mi lenta meditación.
De la masa oscura de las frondas,
las hojas temblorosas descienden sobre la avenida
como nubes impulsadas por el viento.

¿Con qué fin?, me pregunto.

Cada cosa está sola consigo misma muda
como las piedras, las ramas, las fuentes,
la tierra que piso, el río que corre junto a mí.
¿Pero tienen vida y rostros?
Con los susurros que lleva el viento,
damos nombres, rostros voz y vida
a las cosas que solo tocamos.
Quizás porque sabemos que son
a nuestra imagen y semejanza
y creemos ser el centro.
Mirando hacia el espacio celestial
sentimos que persiste en nosotros
la sustancia de las estrellas
y nos imaginamos que dominamos
el coro de sus luces.
Mirando dentro de nosotros mismos,
creemos ser la parte más fructífera del universo.

¿Con qué fin? me repito, pisoteando la hierba oscura,
si somos como el viento
o el río que dispersa agua en agua?

Reconnaître

L’espace entre branche et branche,
entre feuille et feuille
est-il une partie essentielle de l’arbre ?
A-t-il un sens de lui briser les frondes ?
Dans le mouvement de l’existence
qui la pousse à combler le vide
la sève germe dans nouvelles branches.
Mais ils fleuriront à contre-jour
aux murs nus du rien
sans envahir l’espace.
Seul mon regard, fruit de la solitude
peut le remplir. Etant vide
je peux lui donner un nom. Je ouvre mes bras
et je l’appelle
rien incompréhensible, ciel insaisissable
lumière à l’aube, feu du coucher
l’œil du dieu incarné. A mon cri
le vide devient le tissage des branches
il acquiert la consistance et le parfum des feuilles.
Dans la compacité de la texture atteinte
je reconnais la nature divine du vide
l’essence la plus intime de l’arbre.

Recognize

Is the space between branch and branch,
between leaf and leaf an essential part of the tree?
Does it make sense to break her fronds?
In the movement of existence
that pushes her to fill the void
the sap germinates in new branches.
But they will bloom against
the bare walls of nowhere
without invading the space.
Only my gaze, fruit of solitude
it can fill it. Being empty
I can give it a name. I spread my arms
and I call it
incomprehensible nothing, elusive sky
light in the dawn fire of the sunset
eye of the god incarnate. At my scream
the void becomes the weaving of branches
acquires consistency and scent of leaves.
In the compactness of the texture achieved
I recognize the divine nature of emptiness
the most intimate essence of the tree.

Reconocer

¿El espacio entre rama y rama, entre hoja y hoja
es parte esencial del árbol? ¿Tiene sentido
romperle las frondas?
En el movimiento de la existencia
que la empuja a llenar el vacío
la savia germina en nuevas ramas.
Pero florecerán contra la luz.
en las paredes desnudas de la nada
sin invadir el espacio.
Solo mi mirada, fruto de la soledad
puede llenarlo. Al estar vacío puedo
darle un nombre. Extendí mis brazos
y lo llamo
nada incomprensible, cielo esquivo
luz en el amanecer, fuego en la puesta del sol
ojo del dios encarnado. a mi grito
el vacío se convierte en tejido de ramas
adquiere consistencia y olor a hojas.
En la compacidad de la textura lograda
Reconozco la naturaleza divina del vacío.
la esencia más íntima del árbol.

Les trains

Avez-vous remarqué à quelle vitesse les trains roulent?
Rouges avec une pointe de blanc vif
ils pénètrent la chair volatile du futur.
Avez-vous vu à quel point les fenêtres sont inutiles?
Yeux de verre lumineux sur fonds silencieux.
Dans leur regard immobile
la campagne brille à travers
les arbres et les maisons vont en arrière
se transforment en brouillard du passé.
Dans le lent mélanger des contours, on perçoit
une succession rapide de souvenirs,
une brise subtile des images
qui souffle et secoue les branches grises de l’oubli.
La mélancolie revient rajeunie.
Nos bras levés et nos larmes
pour arrêter le temps qui glisse
de plus en plus vite et s’éloigne.

The trains

Have you noticed how fast the trains run?
Reds with a hint of sharp white
they penetrate the volatile flesh of the future.
Have you seen how useless windows are?
Luminous glass eyes on silent backdrops.
In their motionless gaze
the countryside shines through
the trees and houses move backwards
turn into the fog of the past.
In the slow blurring of the contours, we hear
a quick succession of memories,
a subtle breeze of images
that blows and shakes the gray branches of oblivion.
Melancholy returns rejuvenated.
Our arms raised and tears, to stop
the time that slips faster
and faster and moves away.

Los trenes

¿Te has fijado en la velocidad de los trenes?
Rojos con un toque de blanco intenso
penetran la carne volátil del futuro.
¿Has visto lo inútiles que son las ventanas?
Ojos de cristal luminosos sobre fondos silenciosos.
En su mirada inmóvil
el campo brilla a travérs
los árboles y las casas se mueven hacia atrás
se convierten en la niebla del pasado.
En el lento desenfoque de los contornos, percibimos
una rápida sucesión de recuerdos,
una sutil brisa de imágenes
que sopla y sacude las ramas grises del olvido.
Vuelven rejuvenecidas las melancolías.
Nuestros brazos levantados y lágrimas para detener
el tiempo cada vez mas rapido
que se desliza en la distancia.

Lazare

Tu es de nouveau parmi nous,
morts avant ta résurrection
qui te demandent comment tu as vécu – oui
vécu – parmi les taons et les vers
dans l’obscurité de l’inconscience
si tu errais comme un oiseau
dans des cieux liquides et inconnus
si le sable craquait devant tes pas
si la nuit était de velours vert
si une lumière brillait avec des anges azurs
ou par la foudre dans les orages
si tu pensais à ta vie passée
ou si tout était aussi éteint que la vie d’une pierre.
Christ a pris en main ton corps
et l’a relancée dans le fleuve tumultueux de la vie.
Maintenant que tu es de nouveau parmi nous,
tu te balances dans le bouillonnement sourd du sang,
dans l’urgence de la chair
qui revient à désirer et souffre.
Si tu fermes les yeux tu sens
le goût de la vie nouvelle et l’aigreur
d’une nouvelle mort.
N’as-tu pas peur de retourner dans ses bras ?
Bras! Ou le rien dont tu es revenu ?

Lazarus

You are among us again,
died before your resurrection
who ask you how you lived – yes,
lived – among gadflies and worms
in the darkness of unconsciousness
if you wandered like a bird
in liquid and unknown skies
if the sand creaked in front of your steps
if the night was green velvet
if a light shone with azure angels
or for lightning in storms
if you thought about your past life
or if everything was as douse as the life of a stone.
Your body took it in hand Christ
and he launched it back into the turbulent river of life.
Now that you are among us again
you sway in the dull bubbling of blood,
in the urgency of the flesh
who returns to desire and suffers.
If you close your eyes you feel
the taste of new life and the sourness
of a new death.
Aren’t you afraid to go back into his arms?
Arms! Or the nothing you came back from?

Lázaro

Otra vez estás entre nosotros,
muertos antes de tu resurrección.
que te preguntan cómo vivías -sí,
vivías- entre tábanos y gusanos
en la oscuridad de la inconsciencia
si vagaras como un pájaro
en cielos líquidos y desconocidos
si la arena crujía frente a tus pasos
si la noche fuera terciopelo verde
si una luz brillara con angeles azules
o relámpagos en las tormentas
si pensaras en tu vida pasada
o si todo fuera tan aburrido como la vida de una piedra.
Tu cuerpo lo tomó en la mano, Cristo
y lo lanzó de nuevo al río turbulento de la vida.
Ahora que estás de nuevo entre nosotros
te balanceas en el burbujeo sordo de la sangre,
en la urgencia de la carne
que vuelve al deseo y sufre.
Si cierras los ojos sientes
el sabor de la vida nueva y la acidez
de una nueva muerte.
¿No tienes miedo de volver a sus brazos?
¡Brazos! ¿O la nada de la que volviste?

della silloge ancora inedita «Ritorno: un romanzo senza trama».

Immergersi nella lettura dei versi di Marcello Comitini è come scivolare lentamente tra i fondali di un mare che ti abbraccia e ti seduce con la varietà cromatica dei suoi doni. Nostalgia per un Paese abbandonato sua sponte e da cui al contempo si sente abbandonato, o meglio non riconosciuto. Una Catania e una sicilianità che danzano tra i versi, si fanno prepotenti in alcune liriche, declinano malinconicamente in altre.
Nostalgia per l’amore di donne la cui presenza-assenza ancora affascina, pur nella consapevolezza che non le amerebbe più come in passato ché il Tempo ha deposto la sua patina su tutto e infine si rincorre solo il ricordo spesso idealizzato dei nostri giorni giovani.
Tra madrepore, coralli, relitti di antichi velieri appaiono scrigni ricolmi di versi di autentica poesia, offerta attraverso metafore originali di alta ispirazione poetica. Versi che trasudano spesso una sensualità quasi tangibile, mai tuttavia banale o volgare.
Poesia, quella di Marcello Comitini, non sempre di facile lettura ( nel senso che non ama uno sguardo superficiale e/o distratto), profondissima nei sentimenti, densa di emozioni. Poesia che si avvale di perfezione stilistica, che assembla le parole in un’opera che avvince anche quando il sentimento sanguina e si crogiola nel suo dolore, conscio dei limiti umani tra cui si imbozzola ripetutamente, persuaso che la perfezione è a volta lontana e l’ascesa crea troppa sofferenza.
Poesia che stilla verità da ogni sillaba, una verità cui il Poeta ha confezionato un abito di broccato finissimo e prezioso.
12/04/2019

Giuliana Sanvitale