Futur inquiet

Sous la fenêtre un cycliste indolent siffle
accompagnant le rythme des pédales.
Je dors et j’écoute. Je le suis dans le
lumière faible des rues jusqu’à ce qu’il me distance
et je le perde. Seule je me mire
dans l’obscurité d’une vitrine et je revois la ville,
les rues où je suivais
mes rêves comme le feu rouge du vélo.
Eux aussi perdus au coin de la rue
qui séparait mon enfance du nouveau
désir d’amour . Et la voix rauque de la femme
qui apparaissait comme un feu soudain
m’invitait à m’envoler dans son vertige séduisant.
Un crépuscule gris perle éclairait
ses pupilles et ses lèvres
un soleil couchant. Ma vie s’ouvrait
dans ses yeux profonds et fugaces.
Ou étaient-ils qui demandaient mon amour ?
Fermé en moi je ne savais pas que douceur et douleur
se confondent dans les yeux.
Mais à quoi bon savoir
si mon futur inquiet m’a poussé à fuir ?

Worried future

Under the window an indolent cyclist whistles
accompanying the rhythm of the pedals.
I sleep and listen. I follow him in the
dim light of the streets until it distances me
and I lose him. I alone mirror myself
in the dark of a shop window and see the city again,
the streets where I used to follow
my dreams like the red light of the bike.
They too are lost on the street corner
that separated my new desire for love
from childhood. And the woman’s hoarse voice
which appeared like a sudden fire
invited me to fly into her attractive vertigo.
A pearl gray twilight lit up her pupils and lips
a setting sun. My life was opening up
in deep and fleeting eyes of her.
Or was it they asking for my love?
Closed in me I did not know
that sweetness and pain merge in eyes.
But what good is this knowing
if my worried future made me flee?

Futuro inquieto

Un ciclista indolente silba bajo la ventana
acompañando el ritmo de los pedales.
Duermo y escucho. Lo sigo en la
luz tenue de las calles hasta que me ahuyenta
y lo pierdo. Yo solo me reflejo
en la oscuridad de un escaparate y vuelvo a ver la ciudad,
las calles por donde seguí
mis sueños como la luz roja de la bici.
Ellos también se perdieron en la esquina de la calle
que separó mi nuevo deseo
amoroso de la niñez. Y la voz ronca de la mujer
que parecía un fuego repentino
me invitaba a volar en su atractivo vértigo.
Un crepúsculo gris perla iluminó sus pupilas y labios
un sol poniente. Mi vida se estaba abriendo
en sus ojos profundos y fugaces.
¿O sus ojos estaban pidiendo mi amor?
Cerrado en mi no lo sabía
qué dulzura y dolor se funden en los ojos.
Pero, ¿de qué sirve saber
si mi futuro inquieto me ha hecho huir?

La vie de petit poète

Dès que je me réveille je suis le petit poète en collant noir
qui pose mon cœur dans une boîte en soie rigide.
Il fait le ménage consciencieusement
met en ordre les rêves éparpillés dans les pièces
efface les mots insensés écrits sur le mur
dans la soirée solitaire avec les fantômes de l’ivresse.
Il ouvre la fenêtre et laisse entrer la lumière et l’air.
Avec une voix féminine, il élève une chanson
arraché des lèvres par la force de la douleur.
Il regarde le soleil rêvant de la mer
au pied des montagnes et sur les prairies de coquelicots
les fruits mûrs tombés. En bas dans la cour des femmes
bougent avec des récipients vides dans leurs bras.
Elles vont et viennent en parlant du poète
comme on parle d’une plante grimpante en fleurs
à tailler dans les branches malades.
Que les fleurs se fanent – crie le poète depuis la fenêtre
avec la voix de qui est sur le point de pleurer.
Puis il se place devant le miroir, s’étale sur le visage
la crème régénérant de ses visions. Il s’habille.
Il tire le cœur de la boîte. Il le porte sur la robe
que tout le monde connaît.
Il sort se promener avec son âme pensive en laisse.

Life of a little poet

As soon as I wake up I am the little poet in black tights
that puts the heart in a rigid silk box.
He does the housework conscientiously
puts in order the dreams scattered around the rooms
he erases the foolish words written on the wall
in the lonely evening with the ghosts of drunkenness.
He opens the window lets in light and air.
With a female voice he raises a song
torn from the lips by the force of pain.
He looks at the sun dreaming of the sea
at the foot of the mountains and on the meadows of poppies
the fallen ripe fruit. Down in the courtyard the women
move with empty vases in their arms.
They go back and forth talking about the poet
as we speak of a flowering creeper
to be pruned in diseased branches.
Let the flowers wither – shouts the poet from the window
with the voice of someone who is about to cry.
He then he stands in front of the mirror, spreads on his face
the regenerating cream of his visions. He gets dressed.
He takes his heart out of the box. He wears it over his suit
that everyone knows.
He goes out for a walk, with his thoughtful soul on a leash..

La vida de un pequeño poeta

Tan pronto como me despierto soy el pequeño poeta en medias negras
pone el corazón en una caja rígida de seda.
Él hace las tareas del hogar concienzudamente
pone en orden los sueños esparcidos por las habitaciones
borra las tontas palabras escritas en la pared
en la tarde solitaria con los fantasmas de la borrachera.
Abre la ventana y deja entrar la luz y el aire.
Con voz femenina levanta una cancion
arrancado de los labios por la fuerza del dolor.
Mira el sol soñando con el mar
al pie de las montañas y en los prados de amapolas
la fruta madura caída. Abajo, en el patio, las mujeres se mueven
con jarrones vacíos en los brazos.
Van y vienen hablando del poeta
como hablamos de una enredadera floreciente
para ser podado en ramas enfermas.
Deja que las flores se sequen – grita el poeta desde la ventana
con voz de quien está a punto de llorar.
Luego se coloca frente al espejo, se extiende sobre su rostro
la crema regeneradora de sus visiones. Él se viste.
Saca el corazón de la caja. Lo usa en el vestido
que todo el mundo sabe.
Sale a paesar con su alma pensativa atada.

]]> https://www.terracolorata.com/vita-da-piccolo-poeta/feed/ 2 https://www.terracolorata.com/le-pietre-dellangelo-ita-fr-eng-esp/ https://www.terracolorata.com/le-pietre-dellangelo-ita-fr-eng-esp/#comments Fri, 10 Sep 2021 11:59:52 +0000 Marcello Comitini https://www.terracolorata.com/?p=3776 Non è tempo che mi liberi del dolore
e mi consegni in mano a chi mi ama?
Ma chi sa amare?
Chi pensa l’amore come un dono
che non pretende nulla?
Traiamo dall’amore
quel che l’amore di sé stessi non sa dare?
Ascolta cuore la musica che sorge
dallo spazio infinito e ti cattura
come il canto divino di un angelo.
Lasciati penetrare come preda docile
come le nuvole l’azzurro del cielo
o come la neve che scioglie
l’amaro sapore del mare.
Congiungi le nostre mani vuote
verso chi non ha più bisogno di noi
i morti i grandi maestri di cui
abbiamo bisogno adesso.
Senza di loro potremmo essere?
La loro notte balza attraverso il buio
martella il passato
con i battiti cardiaci delle ore
prevede il futuro come falene
che bruciano senza fiamme.
Il loro richiamo ci solleva da terra
ci porta verso l’essenza dell’angelo.
Ma le nostre ginocchia sono pietre che tremano
sotto il tempio dell’angoscia.

Les pierres de l’ange

N’est-il pas temps de me libérer de la douleur
et me livrer à ceux qui m’aiment ?
Mais qui est capable d’aimer ?
Qui considère l’amour comme un cadeau
qui n’exige rien ?
Tirons-nous de l’amour
ce que l’amour de soi-même ne peut donner ?
Écoute, cœur la musique qui monte
de l’espace infini et te capture
comme le chant divin d’un ange.
Laisse te pénétrer comme une proie docile,
comme les nuages le bleu du ciel,
ou comme la neige qui dilue
le goût amer de la mer.
Joins nos mains vides
vers ceux qui n’ont plus besoin de nous
les morts, les grands maîtres
dont nous avons besoin maintenant.
Pourrions-nous être sans eux ?
Leur nuit bondit dans l’obscurité,
martèle le passé
avec les battements cardiaques des heures,
prévoit l’avenir comme des papillons
qui brûlent sans flammes.
Leur appel nous soulève du sol,
nous emmène à l’essence de l’ange.
Mais nos genoux sont des pierres qui tremblent
sous le temple de l’angoisse.

The stones of the angel

Isn’t it time to free myself from pain
and hand me over to those who love me?
But who is able to love?
Who thinks of love as a gift
that demands nothing?
Do we draw from love
what self love cannot give?
Listen, heart the music that rises
from infinite space and captures you
like the divine song of an angel.
Let yourself be penetrated like docile prey,
like clouds, the blue of the sky,
or like snow that melts
the bitter taste of the sea.
Join our empty hands
towards those who no longer need us
the dead, the great teachers
we need now.
Could we be without them?
Their night leaps through the dark,
hammers the past
with the heartbeats of the hours,
foresees the future like moths
that burn without flames.
Their call lifts us off the ground,
Brings us to the essence of the angel.
But our knees are stones that tremble
under the temple of anxiety.

Las piedras del angel

¿No es hora de liberarme del dolor
y entregarme a quienes me aman?
Pero, ¿quién es capaz de amar?
¿Quién piensa en el amor como un regalo
que no exige nada?
¿ Sacamos del amor lo que el amor
por uno mismo no puede dar?
Escucha, corazón, la música que se eleva
desde el espacio infinito y te atrapa
como el divino canto de un ángel.
Déjate penetrar como presa dócil,
como nubes el azul del cielo,
o como la nieve que derrite
el amargo sabor del mar.
Une nuestras manos vacías
hacia aquellos ya no me necesitan
los muertos, los grandes maestros
que necesitmos ahora.
¿ Podríamos estar sin ellos?
Su noche salta en la oscuridad,
golpea el pasado
con los latidos de las horas,
prevé el futuro como polillas
que arden sin llamas.
Su llamada nos levanta del suelo,
nos lleva a la esencia del ángel.
Pero nuestras rodillas son piedras que tiemblan
bajo el templo de la angustia.

Si Dieu était

Déplacer le poids de notre finitude
dans le champ neutre de la contradiction
qui nous donne l’espace pour nous croire innocents
de nos malices involontaires et calculées
et pouvoir dire que je ne te frappe pas mais Dieu
car il punit la culpabilité humaine d’exister
au-delà de mon désir légitime.
Et donc je ne dis pas de moi : je suis l’obstacle
à mon plus grand bonheur, à mon pouvoir,
à ma force. Tu es la honte
ma faiblesse, mon malheur.
Mais si Dieu était
je me souviendrais de l’avoir crucifié
au nom de ce parti que j’ai fondé
ou toléré en silence
où tous les partis haineux sont représentés
ver les faibles les juifs les gitans homosexuels,
une fois les femmes et les divorcés
et maintenant les lesbiennes aussi.
Mais je ne suis pas ce parti. Car l’homme
attribue à l’autre la culpabilité de ses péchés,
l’erreur de ses erreurs, la misère de sa misère
Et il juge et condamne au nom de Dieu. Qui ?
Pas lui-même qui se croit immortel.
et pour y croire davantage il créa Dieu
à l’image et à la ressemblance de ce qu’il aimerait être
et l’utilise comme juge, massue, vengeance, vitamine
somnifère, trou d’égout
où décharger le poison de son existence.

If God were

To shift the weight of our finitude
in the neutral field of contradiction
that gives us the space to feel innocent
of our involuntary and calculated malice
and to be able to say that I don’t hit you but God
because it punishes the human guilt for existing
beyond my legitimate desire.
And so I don’t say about myself: I am the obstacle
to my greatest happiness, to my power,
to my strength. You are the shame
my weakness, my unhappiness.
But if God were
I would remember having crucified him
in the name of this party that I founded
or tolerated in silence
where all hate parties are represented
towards weak Jews, homosexual gypsies,
once upon a time the women and divorced people
and now lesbians too.
But I am not that political party. Because man
Attributes to the other the sins of his own faults,
the error of his own mistakes, the misery of his own misery
And he judges and condemns in the name of God. Who?
Not himself who believes himself to be immortal.
And to believe it more he created God
in the image and likeness of what he would like to be
and uses him as judge, club, revenge, vitamin
sleeping pill, manhole
where to discharge the poison of his existence.

Si dios fuera

Cambiar el peso de nuestra finitud
en el campo neutral de la contradicción
que nos da el espacio para creernos inocentes
de nuestra malicia involuntaria y calculada
y poder decir que no te pego sino dios
porque castiga la culpa humana por existir
más allá de mi legítimo deseo.
Y entonces no digo de mí mismo: yo soy el obstáculo
a mi mayor felicidad, a mi poder,
a mi fuerza. Tu eres la verguenza
mi debilidad, mi desgracia.
Pero si Dios fuera
recordaría haberlo crucificado
en nombre de este partido que fundé
o tolerado en silencio
donde están representadas todos los partidos del odio
hacia débiles, judíos, gitanos, homosexuales,
una vez las mujeres y los divorciados
y ahora lesbianas también.
Pero yo no soy ese partido. Porque el hombre
acusa al otro de sus propios pecados,
el error de sus errores, la miseria de su miseria
Y juzga y condena en el nombre de Dios. ¿Qué?
No él mismo que se cree inmortal.
y para creerlo más creó a Dios
a imagen y semejanza de lo que le gustaría ser
y lo usa como juez, garrote, venganza, vitamina
somnifero, boca de alcantarilla
donde descargar el veneno de su existencia

Les enfants ne jouent plus

Les enfants ne savent pas, ils marchent debout
comme des petites statues d’argile,
ils ne jouent plus les uns avec les autres
au parc avec le ballon et le cerceau
ils ne regardent pas les prés, les roses, les merles
le soleil, jouant avec les feuilles.
Ils ont une chaleur de lumière qui les précède,
une désillusion qui éteint la lumière.
Un peu apeuré, un peu effrayé
par les silences et les discordes
qui se dechâinent des lèvres des adultes
comme des sorcières les nuits d’halloween
avec des bâtons de cuir et des mains crochues.
Ils connaissent les solitudes, oui ils les connaissent,
ils savent qu’ils sont commandés
jour après jour par les niveaux supérieurs
comme dans les jeux vidéo
qui les font souffrir et se réjouir.
Choyé ou oublié
dans les murs de la maison
ils l’apprennent dans les piscines, dans les théâtres de danse
où ils sont amenés à conquérir
compétences impensables, souhaitées par les autres.
Accompagnés de la main par la peur
ils grandissent et pensent
de ne pas pouvoir aimer, ils préfèrent
amitiés distantes, toucher le corps de l’autre
quand le désir les brûle
ou ils rêvent de lui nu dans ses bras
via une vidéo volée
puis ils le mettent en pièces avec des cris et du chantage.
Une génération qui pullule devant les bars
avec une bouteille à la main et beaucoup de rires.
Elle entend bien résister au piège
inexorable que a toujours avalé
jeune après jeune, il le transforme en adulte
il le ferme entre les barreaux dorés du devoir.
Les enfants le savent, ils marchent debout
comme de petites statues. Ils ne jouent plus.

Children don’t play anymore

The children don’t know, they walk upright
like little clay statues, they no longer play with each other
at the park with the ball and the hoop
they don’t look at the meadows, the roses, the blackbirds
the sun, playing with the leaves.
They have a warmth of light that precedes them,
a disillusion that turns off the light.
A little of frightened, a little of scared
through the silences and discord
which swoop from the lips of adults
like witches on halloween nights
with leather sticks and hooked hands.
They know the loneliness, yes they know them,
they know they are commaned
day after day by the upper levels
like in video games
that make them suffer and rejoice.
Pampered or forgotten
within the walls of the house
they learn it in swimming pools, in dance theaters
where they are led to conquer
unthinkable skills, desired by others.
Accompanied by the hand by fear
they grow up and think
of not being able to love, they prefer
distant friendships, touching other’s body
when desire burns them
or they dream of him naked in his arms
via stolen video
then they tear him to pieces with shouting and blackmail.
A generation that swarms in front of bars
with a bottle in hand and lots of laughs.
She intends to resist the trap
inexorable that has always swallowed
young after young, he turns him into an adult
he closes it between the golden bars of duty.
Children know it, they walk upright
like little statues. They don’t play anymore.

Los niños ya no juegan

Los niños no saben, caminan erguidos
como estatuillas de barro, ya no juegan entre ellos
en el parque con la pelota y el aro
no miran los prados, las rosas, los mirlos
el sol que juga con las hojas.
Tienen una calidez de luz que les precede,
una desilusión que apaga la luz.
Un poco intimididos, un poco de miedo
por los silencios y la discordia
que se abalanzan de los labios de los adultos
como brujas en las noches de halloween
con palos de cuero y manos ganchudas.
Ellos conocen la soledad, sí la conocen,
ellos saben que están comandados
día tras día por los niveles superiores
como en los videojuegos
que los hacen sufrir y regocijarse.
Mimados u olvidados
dentro de las paredes de la casa
lo aprenden en piscinas, en teatros de baile
donde son llevados a conquistar
habilidades impensables, deseadas por otros.
Acompañados de la mano por el miedo
crecen y piensan
de no poder amar, prefieren
amistades distantes, tocar el cuerpo de otros
cuando el deseo los quema
o sueñan con él desnudo en sus brazos
vía video robado
luego lo despedazan con gritos y chantajes.
Una generación que pulula frente a los bares
con una botella en la mano y muchas risas.
Ella tiene la intención de resistir la trampa
inexorable que siempre se ha tragado
joven tras joven, lo convierte en un adulto
la cierra entre las barras de oro del deber.
Los niños lo saben, caminan erguidos
como pequeñas estatuas. Ya no juegan.

Le présent comme passé

Avec le visage pensif et les yeux brillants
Il traîne les voitures pleines de tristesse et de regret.
Hors de l’obscurité de la galerie ils apparaissent
murs et maisons habillés de lumière.
Ils dansent, ils s’en vont ils disparaissent
dans les coulisses des fenêtres.
Le conducteur regarde derrière les fenêtres
les lignes parallèles des voies
immobiles vers le jour infini.
Dans les voitures les gens se taisent
comme des nuages prisonnières attendant la tempête
Un homme appuyé contre le poteau de fer
dans lequel coule la lymphe frissonnante et vibrante
du sol au plafond, lit distraitement.
Il ne pense pas. Il ne voit pas.
L’oreille tendue à chaque arrêt attend
le son libérateur des portes où il descendra.
Derrière lui deux filles debout
lèvres rouges comme des flammes vives
parlent et rient avec leur amie. Les rencontres
au pub la veille les petites heures
qui pincent les yeux comme l’effervescence
qui montent des verres,
a lune se reflétant sur la rivière
le jean et le chemisier juste éclos sur les seins,
les cheveux peignés avec soin,
le baume essayé pour la première fois
qui les a rendus incroyablement doux
puis dans ses cheveux ses mains avides
- leurs yeux s’illuminent -
le bête qui me les a ébouriffés.
Une vieille femme écoute comme une enfante
qui entend ses compagnons lui chuchoter à l’oreille
de jouer avec eux. Elle sourit aux filles
et de ses souvenirs. Elle aussi a ri avec son amant
et a continué le souri dans la petite pièce
payant dans ses bras.
Puis l’autre et le mariage avec la robe blanche
les enfants et le devoir.
Le sourire et la liberté sont restés à elle
de se perdre dans la mélancolie.
Mais seulement pour les morts et les enfants évadés
à la recherche – elle en est sûre -
de raisons de se souvenir, comme les trois filles
qui se moquent du présent comme passé.

The present as past

With a thoughtful face and shining eyes
drags the carriages full of sadness and regret.
Out of the darkness of the gallery they appear
walls and houses clothed in light.
They dance, they go away they vanish
behind the scenes of the windows.
The driver looks behind the windows
the parallel lines of the tracks
motionless towards the infinite day.
In the prison carriages they are silent
like clouds waiting for the storm
A man leaning against the iron post
in which the shivering and vibrating lymph flows
from floor to ceiling, he reads absently.
He doesn’t think. He does not see.
The ear strained at each stop waits
the liberating sound of the doors where he will descend.
Behind him two girls standing
with red lips like bright flames
they talk and laugh with their friend. The meetings
at the pub the night before, the wee hours
that pinch the eyes like effervescences
that rise from the glasses,
the moon reflecting on the river
the jeans and the blouse just hatched on the breasts,
hair combed with care,
the balm tried for the first time
that made them incredibly soft
and then in his hair his eager hands
- their eyes light up -
the fool who disheveled them for me.
An old woman listens like a child
that she hears her companions whispering in her ear
to play with them. He smiles at the girls
and memories of her. She too laughed with her lover
and she continued the smile in the small room
for a fee in his arms.
Then the other one and the wedding with the white dress
children and duty.
She has remained the smile and the freedom
to get lost in melancholy.
But only for the dead and the escaped children
in search – she is sure -
of reasons to remember, like the three girls
who laugh at the present as past.

El presente como pasado

Con rostro pensativo y ojos brillantes
arrastra los carruajes llenos de tristeza y pesar.
De la oscuridad de la galería aparecen
paredes y casas vestidas de luz.
Bailan, se van, se desvanecen
detrás de las escenas de las ventanas.
El conductor mira detrás de las ventanas
las líneas paralelas de las vías
inmóvil hacia el día infinito.
En los carruajes de la prisión callan
como nubes esperando la tormenta
Un hombre apoyado contra el poste de hierro.
en el que fluye la linfa temblorosa y vibrante
del suelo al techo, lee distraídamente.
No piensa. No ve.
El oído tenso en cada parada espera
el sonido liberador de las puertas por donde descenderá.
Detrás de él dos chicas de pie
con labios rojos como llamas brillantes
hablan y ríen con su amigo. Las reuniones
en el pub la noche anterior, las horas pequeñas
que pellizcan los ojos como efervescencias
que se levantan de las copas,
la luna reflejada en el río
los jeans y la blusa recién tramados en los pechos,
lo cabello peinado con mimo,
el bálsamo probado por primera vez
que los hizo increíblemente suaves
y luego en su cabello sus manos ansiosas
- sus ojos se iluminan -
el tonto que me las despeinó.
Una anciana escucha como una niña
que escucha a sus compañeras susurrarle al oído
para jugar con ellos. Les sonríe a las chicas
y sus recuerdos. Ella también se rió con su amante
y la sonrisa continuaba en el cuartito
pagado en sus brazos.
Luego el otro y la boda con el vestido blanco
hijos y deber.
Ella se ha quedado, la sonrisa y la libertad
de perderse en la melancolía.
Pero solo por los muertos y los niños fugitivos
en busca – ella está segura -
de razones para recordar, como las tres chicas
que se ríen del presente como pasado.

]]> https://www.terracolorata.com/il-presente-come-passato-ita-fr-eng-esp/feed/ 2 https://www.terracolorata.com/fiori/ https://www.terracolorata.com/fiori/#comments Tue, 27 Apr 2021 09:09:08 +0000 Marcello Comitini https://www.terracolorata.com/?p=3581 Offrite i petali come le ragazze i loro sorrisi al sole.
Noi vi pensiamo parte lieta del nostro destino
e vi poniamo nei vasi della nostra consolazione.
Vi dolete del vostro sfiorire?
Noi lo viviamo come un nostro rimpianto.
Se potessimo coi nostri corpi alimentare la terra
saremmo fiori anche noi
e nella brezza dei prati ogni cosa
canterebbe le nostre lodi.

Les fleurs

Vous offrez vos pétales comme les filles leurs sourires au soleil
Nous pensons que vous êtes une partie heureuse de notre destin
et nous vous plaçons dans les vases de notre consolation.
Plaignez vous de votre flétrissement?
Nous le vivons comme notre regret.
Si nous pouvions nourrir la terre avec nos corps
nous serions aussi des fleurs
et dans la brise des prairies chaque chose
chanterait nos louanges.

The flowers

You offer your petals, like girls their smiles to the sun
We think of you as a happy part of our destiny
and we place you in the vessels of our consolation.
Do you regret your fading?
We live it as our regret.
If we could feed the earth with our bodies
we would be flowers too
and in the breeze of the meadows everything
would sing our praises.

Las flores

Ofrecéis vuestros pétalos, como niñas sus sonrisas al sol
Pensamos a vos como una parte feliz de nuestro destino.
y vos colocamos en los vasos de nuestro consuelo.
¿Arrepentís de vuestro desvanecimiento?
Lo vivimos como nuestro pesar.
Si pudiéramos alimentar la tierra con nuestros cuerpos
también nos seríamos flores
y en la brisa de los prados todo
cantaba nuestras alabanzas.