Sei cieca? No, che nel tuo sangue la sua voce invoca.
Il padre celeste non mi vuole tra le sue braccia?

È così brutto morire?
Madre, non vedi che brucio? Dove vado ormai?
Il mio volto sorride a un riva
cui non so dare un nome. Lascia
il mio cuore che vada sereno verso la sua ora.
Sonde pescano nel mio corpo
simili ai chiodi del Cristo
che ami, il dio
che redime il mondo con la sua
immortale mortalità.
Rinuncia al tuo sogno. Nessuna donna
troverà sulla mia tomba
scoperchiata un angelo col dito verso il cielo.
Ci diremo addio? No, quel fuoco
rimarrà nel tuo grembo
a dare un nome ai nostri giorni.

con le tue mani gonfie di dolore?

Nascere crescere morire.

Dimenticavo vivere

– l’involucro del tutto

tessuto di speranze e sogni

che noi strappiamo ad ogni istante

a volte a graffi e morsi

a volte a bocca umida e rossa

di baci o di pietà.

Contiene – lo sappiamo –

lucidi alcuni doni

oscuri e non graditi altri

che in ansia un po’ infantile spacchettiamo

finché troviamo quello che ci esplode dentro.

Ahi, non l’amore che desideriamo

né la felicità che si svapora

appena il vento dissipa il profumo.

Un dono che deflagra all’improvviso

prima di riuscire a dargli un nome.

È tutto qui il dono che ci offri?