Ma da tempo s’è richiuso il solco. Nel silenzio
d’una pace lugubre non entra nei tuoi occhi
il mare né la primavera.
Del tuo cuore ancora udiamo le sentenze
i giudizi di un dio che ha cavalcato fra le stelle
ha sofferto dell’uomo
perdutamente carne e sangue.

Lentamente muore – hai detto – chi si fa
schiavo dell’abitudine.
Questo lo sappiamo ma ogni giorno
lungo i nostri percorsi sempre uguali
a chi non conosciamo non parliamo
e se lo conosciamo non chiediamo
la ragione delle rughe tra le labbra.
Spegnendo ogni passione preferiamo
nero su bianco mettere i puntini sulle i
mai nell’incertezza rischiando la certezza
mai nell’inseguire un sogno
nell’acconsentire al tuo consiglio di fuggire
i sensati consigli di chi ci vuole sempre uguali.

Lentamente moriamo ciechi sotto il pesante  velo di sorrisi
che nascondono con smorfie la  paura
fermano il cuore
davanti agli errori e ai sentimenti.

Lentamente moriamo
senza abbandonare l’amor proprio.
Ogni giorno un lamento sulla nostra sorte
sul sole che ci brucia e sulla pioggia incessante.

Dimentichi che vivere è uno sforzo
di gran lunga maggiore del semplice respiro
prendiamo la morte a piccole dosi.

Viaggiando, leggendo, ascoltando
la musica moriamo
perdendo la grazia di noi stessi.

E la tua voce, Pablo, carica d’orgoglio,
ci chiama con le dita bianche di farina
dalla tua lontana tomba nuda
dai tuoi progetti non finiti ci condanna,
noi poveri mortali che comunque moriremo
come te che sei morto
nei tuoi sudari di carta.