ci nascondeva il cielo che in eccesso

abbiamo immaginato azzurro.

Ora spoglio lo spazio irrompe tra i suoi rami.

Come uccelli impauriti ci buttiamo in volo

verso il cielo che ci nega.

E ripensiamo con malinconia

alla pienezza profonda di quell’albero.

intorno alle radici stanche degli alberi.

Ai rami che la pioggia ha immerso in un sonno

come d’attesa in qualcosa di oscuro

l’oro delle foglie marcisce nell’odore

umido della terra che morendo si rigenera.

Eterno alternarsi della Resurrezione.

Sui tetti delle case le nubi lacerate

entrano nelle stanze, spalancano le porte,

vertiginose viaggiano portando le tenebre.

Ma le case spente dalle dita del Tempo

spargono fondotinta sul carnato delle crepe.

Gli uomini seduti nel chiasso delle piazze

sciolgono nei bicchieri il colore dei ricordi

guardano nel profondo buio delle finestre

come dentro gli occhi di una donna amata.

Uno sciame di volti veleggia lontano

privi d’espressione lasciando nel silenzio

piccoli fiocchi bianchi e luminosi.

Le finestre sporgono le orbite vuote

e le foglie e l’odore della terra mi seguono.

Nel silenzio percorro, acrobata in sogno,

la fune della fede vacillante sull’abisso

tra la natura che risorge e le case che fingono

eterna bellezza.