e poi

rivolta, vago, buio, lunghe.

Due “blocchi”, due scelte estremamente rispondenti a quello che sembra lo stato d’animo del Poeta: un desiderio spasmodico d’amore ( che già in “sogno” e “solitudine” si percepiva non solo carnale) e la rivolta contro il tempo impietoso.

Rivolta che perfora il buio e fa superare le lunghe attese, e lo fa con l’ausilio della memoria, splendidamente rappresentata come una farfalla dalle lievi ali potenti capaci di ristabilire l’equilibrio tra sogno e realtà.

Marcello è poeta di “grandi” immagini con cui ammanta “grandi” sentimenti. Il cielo solcato dalle rondini, il mare che culla gli annegati e li consegna alle braccia generose del silenzio fanno da cornice a un sogno erotico che è stato e potrebbe ripetersi, ma in forma meno violenta, più poetica direi. Le mani che vagano sul corpo come passeri fra rami di ciliegi, come ali di gabbiani che sorvolano e vincono la procella ( e il pensiero corre alla tempesta dei sensi, alla lotta tra spirito e corpo), come alghe alla deriva, hanno la sensualità di un rito sacrale. L’erotismo sorretto da una luce interiore, mai volgare o scontato, si stempera in quei piccoli titillii delle lucciole (ancora una scelta felice per la leggiadria dell’insetto e la sua luminescenza intermittente).

Il buio iniziale dell’attesa si squarcia dinanzi alla maestà della Vita che impugna una frusta che non sempre allude e conduce a un gioco d’amore.

Eros e Thanatos, Sogno e Realtà, Amore e Morte.

E’ la Vita, Poeta, e tu ce la presenti senza ipocrisie, svelando i sogni nascosti nel nostro profondo, quelli che non confesseremmo per quel bagaglio di pre-concetti che ci trasciniamo dietro da sempre.

Con te, poeticamente, li abbiamo per un attimo deposti.

Giuliana Sanvitale

Tra le mani tieni l’ultimo ramo giovane

che svettava in alto a una magnolia immensa

colma di fiori come volti profumati aperti al sole

ultimo della primavera.

Secolare ombra alla casa, di fianco al maestoso tronco

ruvido d’ anni rivedevi il gesto di tua madre

che attendeva gli ospiti graditi col sorriso

ai voli delle rondini che stanno per fuggire.

Sono saliti in alto come scoiattoli feroci

e scale e corde e un giorno intero

hanno ruggito i rossi motori della sega

coprendo i gridi dell’allerta

il brivido di foglie che credevano

d’essere strappate dalle mille carezze del vento,

i cupi tonfi dei rami come corpi

staccati dalla vita.

Nella poca luce della sera

hanno reciso a filo dell’asfalto

il tronco infine cieco.

Ora è silenzio

e il ceppo e gli spezzoni a terra

stillano nel rosso del tramonto.

L’ombra s’addensa sino all’orizzonte

nello specchio impassibile del cielo.

Nei tuoi occhi lo spazio si fa oscuro

e il silenzio infinito si distende

come una nuvola discesa

quasi a toccare terra.

Ancora in mano tieni il primo ramo

e le sue foglie che tremano di vita.

Non lasciarlo cadere. Dalla buia ferita

non odano

le tue radici almeno

il tonfo trionfante della morte.