Al mio amore?
Insieme gioiamo di questo sogno
oltre i cancelli del nostro giardino

Le case intorno hanno finestre
come pupille accecate dalla luce.
Attendono la fine di ogni giorno
quando nelle stanze illuminate di dolcezza
una famiglia intorno al tavolo
cerca sorridendo il senso della notte
per lasciarsi rapire
ciascuno dentro il proprio sogno.

Vado incontro agli alberi.
Mi segue lungo i marciapiedi
l’ombra del mio corpo.
È muta e mi si allunga ai piedi
dentro la cornice dello specchio che riflette
la mia anima abbandonata dai ricordi
e mi trascina ad ogni passo sul fondo della notte
senza volti, senza sguardi, senza varchi per fuggire.

Nel buio gli alberi si scuotono nel vento
come le onde d’una marea che sale
e soffoca le fiamme dei soli caduti sull’asfalto.
Fermo i miei passi sul limite del vuoto
con le mani tocco
le pareti fredde della notte in cerca della musica.
La sento risuonare oltre
con l’infinita pazienza della luce.

Vago nel buio delle lunghe attese

faccio naufragio nella mia solitudine

e nelle vene inietto le farfalle pietose

della mia memoria. E sogno.

Un solido legame sconosciuto inestricabile,

come l’aria che tagliano le rondini

come la terra nella vastità dell’universo

come il mare che culla gli annegati

e li rende alle braccia del silenzio.

Sogno un laccio che mi leghi mani e piedi al letto

nero di freddo ferro sopra un materasso.

Piume e molle che respingono ed accolgono

il peso del mio corpo gravato dallo spasimo.

Vagano due mani lungo le mie membra

lievi come passeri in un bosco di ciliegi

bianche come gabbiani sulle onde in tempesta

come alghe che fluttuano nelle ultime acque

tiepide d’un mare autunnale.

Gli occhi sotto una benda nera, ciechi

più sensibili al tatto non distratti

dalla bellezza che divora a labbra spalancate

ogni piacere che mi pervade e fugge,

ogni mio timore ogni resistenza.

Sentire i baci che mi sfiorano la pelle

vedere al buio quella luce immortale

come piccoli morsi delle lucciole

che scintillano fin dentro la mia anima.

Gemo all’improvviso e mi risveglio nell’attesa

della frusta che in piedi sul mio corpo

luminosa la Vita maestosamente impugna.

Ricerca di cosa? Della “Sinthesis”, io credo. Tra l’insondabile abisso onirico e la vita da svegli.

Le due cose, ovviamente sono inestricabili e sfido chiunque a provare a districare questi due aspetti delle nostre personalità. Ma su questo tornerò dopo.

Intanto occorre spingersi oltre (questo filo rosso) perché c’è dell’altro. C’è la sicilianità di Marcello.

La Sicilia, lo sappiamo, è terra tragica. È inevitabile per un siciliano avvertire la presenza del lutto nella luce (quella di Bufalino, quella accecante delle estati di Tomasi di Lampedusa, che finisce per schiacciare i siciliani con la sua violenza). E quante volte Marcello ha chiuso la sua poesia (vedi “Troppa luce”) gridando in faccia alla luce la sua incapacità di mantenere le promesse, di dispensare quella gioia che dovrebbe separare le tenebre, anche della nostra anima (si veda in “Privo di lacrime: “temendo che Dio / mi accechi di luce”).

Il versante tragico, dunque: cosa vengono a cercare le frotte di persone che riempiono il teatro greco di Siracusa durante gli spettacoli classici?

Sì, certo, l’Arte, lo spettacolo, il ripetersi dei rituali antichi dei nostri antenati, seduti su quelle stesse pietre, forse con gli stessi stati d’animo.

Ma non è solo quello.

Cercano, forse ancora di più, una spiegazione. Capire cosa avevano capito quegli antenati greci del tragico fatto della vita.

Perché nell’animo dei siciliani, che perpetuano quella cultura, nella fortunata, o sfortunata, alchimia del loro sangue misto, c’è già la visione del rovescio della medaglia, del doppio gioco dell’esistenza che è forse una delle spiegazioni possibili.

Marcello cerca la sintesi, o forse no, lui vuole affermare l’inestricabilità di una dualità soltanto apparente, perché i due mondi sono uno. E allora: sogno e veglia, luce e lutto, gioia e tragedia, sono tutt’uno, due impostori che si fanno beffe di noi. Ed eccoci tornati all’intestazione, alla definizione del gioco: Eros e Thanatos,

Ancora i Greci, i nostri nonni, li uniscono inestricabilmente: il culmine della creazione, l’amore che dà corpo alla vita e la sua cancellazione (vedi più sotto).

Marcello, grecosiculo (anche nel cognome) inevitabilmente, inestricabilmente preso nella ricerca della sinthesis, cerca, sminuzza, rovista, scandaglia, prova a separare ma si arrende. Perché il labirinto è la risposta, perché non c’è risposta, perché la gioia la dobbiamo cercare nel suo sfuggirci. E cos’è quel supremo momento della creazione, estasi amorosa, se non la fuga, folle, verso l’annientamento?

Ma vabbè, questa è solo la teoria di un siciliano tragico.

P.S.: Torno al sogno: quante volte ci tende l’imboscata? Quante volte perdiamo il confine tra l’accadimento nel sogno e il passo che stiamo movendo dentro la precarietà del nostro ipotetico senso? Quanto l’adesività di quel teatro notturno ci resta attaccata addosso e ce la portiamo per un tratto mentre cerchiamo di costruire un pezzo della nostra personalità e quell’adesività ci fa tanto comodo.