il cibo lasciato a metà dentro i piatti

e un vivo calore di dita sul metallo delle posate.

Il bagliore bianco della tovaglia tra i calici rossi di vino

come gelidi fiori d’anemoni alle carezze del vento

attende che tornino gli ospiti verso quel sogno

più vasto e vano del consumarsi dei giorni.

Alle pareti gli specchi pieni di ombre

moltiplicano il vuoto lasciato dai vagabondi

che senza pace sono fuggiti in cerca di  fiumi tranquilli

e prati su cui adagiare la loro inquietudine.

Senza cedere il passo ai segni del tempo trascorso

ridevano allontanandosi.

Chi ha voltato le spalle chiuso in sé stesso

chi sottobraccio all’amata ha strappato le proprie radici

chi guardando il tenue orizzonte lontano

ha ripensato al monte scalato in silenzio

in solitaria fatica e al dolce tormento

della pioggia sul volto a bruciare le pupille e il fiato.

Resta soltanto la tavola pronta dell’ultima cena mai terminata

per raccogliervi intorno i vagabondi che mai cederanno al passato

il profumo dei fiori di campo carezzati dal vento.

Tornerò in quella stanza mi guarderò intorno. Vedrò negli specchi

il gelo che appanna le ombre, respirerò l’inebriante

profumo del vino e le inafferrabili distanze del tempo.

Siederò a quella tavola solo.